Il est minuit passé, j’ai pas envie de rentrer en vélo même si j’ai plus besoin de me poser la question des rues ni de la géographie. Au Pouchla il n’y a plus de piments mais ils passent Khruangbin. T. est devenu un auteur à succès qui gagne des francs suisses, prend des selfies avec des fans et vit dans un cabanon au fond d’une cour parisienne. Je lui donne mais d’excellents conseils quant à sa vie sentimentale mais lui ne les suit pas. C’est comme ça. À la banque on me dit : ça porte un (...)