Tu regardes le film La route tiré du roman de Cormac McCarthy, mais ce n’est pas réellement La route : c’est une adaptation bis qui s’écoule dans le rêve. Dans cette version parallèle, des tempêtes de sable s’abattent sur le père et son fils (et on la voit venir de loin). Dans cet autre rêve minuscule, le diable est allongé sur la canapé du salon et il te dit : « c’est bon, je le lirai plus tard ton bouquin ».

Tu as traversé le jour comme on traverse une ville : en apnée pratiquement. Le jour était fermé quand tu es arrivé au travail le matin, fermé encore quand tu en es sorti le soir. Entre temps, peut-être bien, quelque chose s’est passé (mais quoi ?)

She drove into San Narciso on a Sunday, in a rented Impala. Nothing was happening. She looked down a slope, needing to squint for the sunlight, onto a vast sprawl of houses which had grown up all together, like a well-tended crop, from the dull brown earth ; and she thought of the time she’d opened a transistor radio to replace a battery and seen her first printed circuit. The ordered swirl of houses and streets, from this high angle, sprang at her now with the same unexpected, astonishing clarity as the circuit card had. Though she knew even less about radios than about Southern Californians, there were to both outward patterns a hieroglyphic sense of concealed meaning, of an intent to communicate. There’d seemed no limit to what the printed circuit could have told her (if she had tried to find out) ; so in her first minute of San Narciso, a revelation also trembled just past the threshold of her understanding.

Thomas Pynchon, The Crying of Lot 49