8h04

Tu ressuscites des noyés.
Mais j’suis pas superman
moi [1].
Si lui reste moi j’me casse.

Buck Mulligan jette
deux yeux froissés
sur la mousse du rasoir.

Il lâche son perchoir
& fouille presto toutes les poches de son fut.

— Bordel de merde !
gueule-t-il glaireux.

De retour sur le cuir il
plonge une main dans le corps [2] de Stephen
& lui dit :
— File-moi ton tire-jus [3]
j’dois torcher mon rasoir.

Stephen passif le laisse tirer un vieux mouchoir froissé dégueu
que Mulligan exhibe (un coin
deux doigts).

Clean [4]
Buck Mulligan racle la lame de son rasoir.

Et puis
jetant ses yeux derrière ledit mouchoir [5]
il dit :
— Tire-jus d’la star !
Nouvelle couleur arty pour nos petits poètes d’Irlande :
presque vert morve.
On pourrait y goûter
pas vrai ?

Jeudi :
pas non plus un bon jour pour un rognon de mouton chez Buckley [6].
Au beurre poêlé
à peine poivré.
Vaut mieux un rognon de porc de chez Dlugacz [7].
Pendant que la bouilloire chauffe.

Elle ralentit sa langue
puis sauce l’assiette avec.

Pourquoi leurs langues [8] sont-elles si rêches ?
Pour mieux laper
blindées de trous poreux.

Rien à manger pour elle ?
Il cherche autour de lui.
Non.

À pas de cuir couine couine [9] il monte par l’escalier jusqu’au couloir
s’arrête devant la porte de la chambre.

Peut-être qu’elle aimera quelque chose de chiadé.
Du paint de mie & du beurre voilà ce qu’elle aime le matin.
Quand même qui sait :
de temps en temps.

Il lui parle à voix basse depuis le couloir vide :
— Je vais au coin de la rue.
Reviens dans une minute.

Après avoir entendu sa voix l’articuler [10] il précise :
— Tu veux rien de particulier pour le p’tit dej ?