Je me regarde dans la glace et il me manque un œil. À la place, de la peau et un pansement oblique. Il l’est. Je me dis quelque chose, mais je sais plus trop quoi, et c’est un rêve usé jusqu’à la moelle qui n’a plus rien à voir. Ma Vie de Tyto Alba fait 3000 mots. Écrite en deux giclées. Il y a un nombre maximum de mots ? Je sais plus. Idem, je sais plus quelle deadline. M’en fous. Plagié sciemment un bout de Des métamorphoses, c’est un truc qui me touche. À la réécriture, je prendrai soin de le défaire ou de le camoufler. Sans doute sa parenté remonte-t-elle à plus haut, plus loin dans le temps (ça me plaît d’autant plus). Mis onze livres dans la Kobo pour l’été mais que lire avant ? Faut que ce soit français et que ça dure une semaine, pas plus, pour que rien ne chevauche, et j’en finis par dire je n’ai plus rien à lire (c’est très faux). Finale de l’Euro Portugal - France (1-0) gorgée de papillons attirées aux lueurs de la nuit. Pire de perdre une finale : perdre une finale contre une équipe pénible. C’est le quart contre City all over again. Une gigantesque détonation dans la nuit, des klaxons puis plus rien.