Dû trouver l’équilibre pour me distancier correctement de Boulgakov et écrire une version de Morphine moins fidèle aux Récits de l’époque. Progrès : je n’écris plus le livre ouvert à côté du clavier mais sans livre, simplement via le souvenir du livre. Je le lis le matin avant de m’en aller ¹, puis je l’écris dans la journée ou le soir. Le fragment d’aujourd’hui, le 193, pas vraiment eu le temps ce matin de pré-lire. J’ai retenu le rasoir dans l’eau rouille. Ce que j’ai fait m’a dépassé moi-même, mais c’est pas ça meubler : meubler (et je le fais parfois), c’est écrire pour arriver à un nombre de signes ou de mots persistants. Ici, je me suis laissé traîner par les vers. Je suis allé ailleurs. Pensé à plein de choses. Heureux d’avoir mis les pieds dans le passé, et notamment l’enfance. Je n’avais pas de certitudes sur ça (au-delà de Morphine, je parle dans l’écosystème ///). Je savais uniquement que je ne voulais pas dire : pas dire d’où il venait, pas dire quelle était sa matière biologique. Il n’a pas d’héritage génétique, pas d’hérédité, pas de corps parental. Un orphelin dans une institution peut-être, un gamin oublié et perdu, une page noire ². On commence dans /// à la fac de médecine. Avant, il n’y a rien et, lorsqu’on lui pose la question, dans ma tête, c’est ça qu’il répondrait le type, rien.