J’ai toujours eu cette impression. Il y a des foules derrière mon dos qui se déplacent en contresens. Ensuite, seulement, j’ouvre les yeux. Ce qui ne veut pas dire qu’ils étaient fermés pour autant. Ça veut simplement dire ce que ça veut simplement dire.
J’ai laissé tombé mon masque depuis longtemps. Mon masque de Rimbaud, quelque part il explose, oui mais sans moi. Les gars dans les camions m’ont fait de la place, ont dit : tu es mieux avec nous que contre nous. Ils disent que si j’étais (…)

Je sais que c’est difficile, mais il va falloir te retenir de tousser. Pendant ce temps, puisque tu veux savoir, je vais te dire de quoi il s’agit. Quand j’avais ton âge, les médias étaient sous influences, mais libres. À l’époque on lisait le journal sur papier. Le papier, c’est cette matière qui sert à fabriquer les tracts et les publicités qui tombent parfois du ciel quand la qualité de l’air est saine et que les avions peuvent sans risque survoler les quartiers. Ensuite, ces journaux (…)

J’ai laissé tomber le masque mais les tatouages résistent. « Je suis un éphémère » écrit à l’encre noire et puis du côté droit, en biais, dessous la clavicule.
Les gars dans les camions m’ont laissé où je me perds, la forme des routes a disparu derrière eux une fois la poussière léchée par les cimes. À en croire les fous locaux qui nous ont indiqué le chemin plutôt avec les mains, avec les yeux qu’avec la gorge, Dzoosotoyn Elisen se trouve quelque part derrière ces montagnes.
Je leur (…)

Ostéologie. Les os qu’on aperçoit, moussus, au coeur des forêt et en lisière des décombres : frontaux, mâchoires, vertèbres, omoplates - il s’en dégage une attirance mystérieuse, une magie.
Ernst Jüner, La cabane dans la vigne, Livre de poche, traduction Henri Plard, P. 187
Je pourrais en sortir des mythos pour justifier cinq jours d’absence le jour de retourner pointer. La vérité, c’est que je serais tombé dans un gros trou scénaristique. Et je me fiche pas mal de la Sarkollandisation (…)

Descends : tu seras à l’abri de la poussière grise et des salissures du monde, à l’abri des masses d’air froid violentes qui rendent la ville ingrate, et si inconfortable – que te plains-tu de descendre. Ceux qui s’affichent ici, sur les trottoirs, les immobiles, leur tête est détruite, leur corps est rongé, voilà ce que pour toi tu souhaites ? Souviens-toi de l’ancien plaisir à ces bouffées de chaleur, à ces odeurs que tu reconnais, la ville, et comme tu l’aimais le monde électrique, ou le (…)

On renonçait presque à l’idée qu’il y eût quelque part, plus loin, des rescapés en attente de secours. Les autorités, d’ailleurs, ne s’y étaient pas trompées. Après avoir envoyé un drone sur le théâtre des opérations, elles avaient donné l’ordre aux équipes de sauveteurs de rebrousser chemin, et, en gros, d’aller s’occuper d’autre chose que de remuer inutilement ce qui était devenu un immense cimetière. La ville serait peut-être un jour reconstruite ailleurs. Quant aux ruines, elles seraient (…)

Je vais d’abord vous décrire l’appareil, je vous montrerai son fonctionnement seulement ensuite, pour qu’il vous apparaisse plus clairement. Une roue dentée du traceur est trop usée : elle grince pendant que l’appareil fonctionne, et on peut à peine s’entendre ; il est hélas difficile de se procurer des pièces de rechange ici. – Donc ici c’est le lit, comme je vous le disais. Il est entièrement recouvert d’une couche de coton ; vous saurez pourquoi par la suite. Le condamné est couché à plat (…)

Gribouillé dans la semaine, remodelé début et fin d’aprèm, avant et après le grand néant ici twitté. Work in progress très provisoire.
XAABC2 (37c)
st-ce qu’on te réveille ? on est bien avec nous ? C’est quoi ton nom zvrj ? Tu te réveilles, on existe ? On a les yeux en face des yeux ? Qu’est-ce que c’est ton nom sale con ? Quel âge tes cernes ? Où c’est donc que tu vis, tu es d’ici, d’ailleurs ? Où ça dans les trains & dans lesquels de trains ? Tu nous dis ? Et depuis combien de (…)

I had never before beheld one killed by pestilence. While every mind was full of dismay at its effects, a craving for excitement had led us to peruse De Foe’s account, and the masterly delineations of the author of Arthur Mervyn. The pictures drawn in these books were so vivid, that we seemed to have experienced the results depicted by them. But cold were the sensations excited by words, burning though they were, and describing the death and misery of thousands, compared to what I felt in (…)

Metropolis (suite), Fritz Lang encore
Maintenant, c’était lui qu’elle étudiait. Il s’abandonnait aux légères secousses de la voiture, sa redingote déformée par ses larges épaules, son chapeau mal brossé, gardant les marques d’anciennes gouttes de pluie. Elle se souvenait d’avoir, le mois précédent, acheté un cheval à un maquignon qui lui ressemblait.
Zola, Son Excellence Eugène Rougon, Les éditions de Londres
Être parvenu, par la chimie, à retenir la tête hors de ma tête lundi, la (…)

C’est quoi un vrai journal ? Dans mon dossier Journal, j’ai 13 sous-dossiers correspondant chacun à une année en cours, puis écoulée. Mais quand je lis Jünger ou quand je lis Larbaud, j’ai jamais l’impression de rien lire de tout à fait pareil à moi. Je suis ailleurs. Me demande juste : il est où, vraiment, le vrai journal ? Ici ? Dans le journal bis, celui hors ligne ? Dans la rubrique fragmentée, qui reprend, pour chaque jour depuis X ans, une seule phrase ciselée ? Dans 17h34, où chaque (…)

Oublie la salade. Trouve qu’il a plu, pleut. Dévisage les colonies cartons. Sait que personne ne sait comment plâtrer une côte. Prononce la phrase qui se ressemble s’assemble. Agrée, madame, monsieur, des salutations factices. Se résigne. Se demande si on les place ces 293€. Corrige au pouce les erreurs de l’IA. Se prépare à voter pour un type responsable. N’écris plus trop dans le journal le soir. Confond la touche retour avec la touche espace. Se dit qu’un film de 3h ça se regarde en deux (…)

La petite histoire : Studio Walrus, éditeur numérique, récupérerait le catalogue d’une vieille maison américaine pulp qu’on appellera Bang Bang Press pour développer une collection à part entière (qu’on appellera Bang Bang Press) composée d’ OVNIs trash. Parmi les deux premiers titres mis en ligne la semaine dernière, Pan-Amerikan Rally, lu sur l’Odyssey pendant une panne de caténaire.
Mais nous ne sommes pas dupes.
 » Dans un univers apocalyptique et dégénéré à la « Mad Max » où le (…)

la sont tormenté li jaian qui par orgueil et par bouban voudrent par force ou ciel monter et touz les diex desheriter. .I. en y a qui voult gessir a Dÿane et li honnir ; icil ot a non Citïus, il gist envers, et dedessous sor sa poitrine a .I. voltor qui le menjue nuit et jor le cuer et toute la coraille ; ja n’iert que cil torment li faille, car quant que li voutors manjue, tost est l’entraille recreüe.
Le roman d’Enéas, Supplices des damnés, Livre de poche, Lettres gothiques, p.206-207. (…)

Cil cuivers est de tel nature qu’il n’a de femmes gaire cure. Il prise plus le plain mestier, il ne veult pas bice chaucier, moult par aime char de mallon ; il prisera miex son garçon que toy ne autre acoler. A fumelle ne set voller, ne passera mie au guicet ; moult aime fraise de varlet. En ce sont Troïen nourri, moult par as follement choysi. N’as tu oÿ comfaitement il mena Dydo malement ? Onques feme n’ot bien de lui, non avras tu, si com je cui, d’un traïtre, d’un sodomite. Touz temps te (…)

Mais lui, il était déjà vide, il était une coquille d’homme mue par l’automatisme de l’habitude.
Roberto Arlt, Les sept fous, Belfond, traduction Isabelle et Antoine Berman, P.24
Avant de partir matin fermer tous les rideaux, les portes, monter les grilles, foutre un drap blanc sous l’eau froide et l’essorer, le suspendre en plein milieu du salon, brancher le ventilo sur 1, mode balayage, remplir la gamelle d’eau fraiche, les deux assiettes de mâche, endives, fenouil, persil, remplir la (…)

Steps at my back spiral into a well. There are no trees or birds in this world, There is only sourness.
Dans mon dos des marches descendent en spirale au fond d’un puits. Il n’y a pas d’arbres ni d’oiseaux en ce monde, Il n’y a qu’une aigreur.
Le loyer de l’appart aux briques rouges a augmenté de 90€ en presque un mois. On a perdu ce jour X degrés par rapport à hier (faut-il ou faut-il pas visser ses bras matin avant de plonger dehors ?) Qui sait ça vasedécommunique peut-être. Et même (…)

Bon Dieu, qui suis-je ? Je suis assise ce soir à la bibliothèque, les lumières au plafond sont trop fortes, le ventilateur brasse l’air bruyamment. Des filles, des filles partout, qui lisent des livres. Visages absorbées, chair rose, blanche, jaune. Et moi je suis assise là sans identité : sans visage. La tête me fait mal. Il faut lire de l’histoire - des siècles à comprendre avant d’aller dormir, des millions de vies à assimiler d’ici demain matin. Pourtant je sais qu’à l’arrière de la (…)

Le chat noir saute sur mes genoux. Il pourrait planter des électrodes griffes dans la peau de mon crâne. Secouer la matière grise en débusquant les souvenirs, interprétation des rêves. Des pages et des pages dans le cahier sans interligne mais un bloc de prose avec touslesmotscollésdanslatêtecommeunepâteàcrêpeàlafarinecomplète.
Lucien Suel, Blanche étincelle, Éditions de la table ronde
A voté sans les yeux ni savoir quel est le nom, la tête, du candidat, la candidate, plaqué(e) sur le (…)

Neal est le plus grand, dit Jack, il a volé 333 voitures et lu Finnegan’s Wake, il écrira le Roman américain en 666 jours, 999 pages au total, Jack Kerouac le préfacera. Allen met la main sur son épaule et lui dit de gueuler moins fort.
Jean-Jacques Bonvin, Ballast, Allia
Levé avant la fin de l’édition télé de la nuit, frôler H. qui prend le premier train vers le nord pour attraper un premier autre vers le sud. Puis, décalé rythme et même corps, se dire qu’à 9h30 il devrait être 11h et (…)

Photo H. (miennes chevilles)
On vous aime, on vous attend, avait écrit Verlaine, et Rimbaud frappait à la porte. Mathilde le considéra avec beaucoup d’étonnement et un peu d’écœurement, chemineau couvert de poussière, les cheveux gras et le verbe haut mais derrière ça beau comme l’antique. Arthur aurait pu faire un effort, battre sa veste contre un mur, décrotter ses chaussures avant d’entrer, mais non. Et Mathilde tournant la tête vers Paul son mari comprit qu’elle le perdait et qu’elle (…)

Mon immeuble, comme tous les immeubles construits avant guerre dans Riverside Drive, a ses charmes, mais n’est pas équipé de l’air conditionné centralisé. J’ai quatre climatiseurs, un dans chaque pièce, et ils sont tous en marche. Ils fonctionnent nuit et jour. Le bruit n’est pas assourdissant, mais on ne peut pas l’oublier non plus. Ça ne me gêne pas, Leila, oui. Ça lui tape sur les nerfs. C’est comme un avion, dit-elle, qui aurait tous ses moteurs en marche, mais qui n’irait nulle part. (…)

He pocketed the lighter and looked at his watch, turning his wrist upwards with a neat flick. "Allons-nous-en," he added, "vámonos," and laughed yawningly with a series of nods that seemed to carry his body forward until his head was resting between his hands. Then he rose and joined M. Laruelle at the parapet, drawing deep breaths. "Ah, but this is the hour I love, with the sun coming down, when all the man began to sing and all the dogs to bark—"
Malcolm Lowry, Under the Volcano
On (…)

Courrier : POL me refuse Coup de tête. Deux ans après l’envoi, j’ai envie de leur dire ouais, mais surtout de pas me renvoyer le manuscrit papier, sous peine de faire le mort et le coup de l’NPAI, sérieux. Ca fait rire. N’a aucune importance. Bientôt le Publie.net & papier.
Réponds, en retard, au mail de Louise Imagine qui me propose des séries de photos pour écrire sur, ou avec, pour Publie. Parmi les trois séries qu’elle m’a envoyées, de suite j’en ai écarté une. Une autre car, (…)

"Are you my mummy ?" (Photo H.)
Lecture : Cantique de la paranoïa, Daniel Bourrion, coupé aux Haïkus de prison de Lutz Bassmann, au Chevalier Zifar, et pourtant c’est toujours une lecture, une seule lecture unique, un texte lu en continu, Ulysse pas loin, jamais bien loin, toujours tout contre. J’aurais adoré écrire Cantique de la paranoïa, saisir alors cette postapocalypse, la nôtre, la quotidienne. J’ai pas envie d’encore m’en remette aux adjectifs pour dire. L’écran rétro-éclairé sur (…)

Mon maître lui aussi exhalait une odeur de tubercules en phase de germination, une odeur de poterie mal lavée, une odeur de sexagénaire déjà touché par les premiers symptômes de la prostate.
Manuela Draeger, Herbes et Golems, Editions de l’Olivier
Je vis une vie de Volodine. La preuve. Le sale crache sur son poing ses bronches avant de tendre une paume pour la poignée professionnelle. Je vais chercher mes nouveaux yeux chez l’anthropophage brun. La garantie est de deux ans. Pensée pour (…)

Je me suis laissé peu à peu dominer par la peur. Je ne crains pas l’échec ; j’ai peur de ce type qui essaie d’écrire, assis devant son ordinateur. Je ne le connais pas. Je suis au service d’un inconnu qui ne me laisse pas dormir, réfléchit à des choses futiles et dont je mesure les capacités mentales déclinantes. Je ressens avec ma propre tête les vertiges de son artériosclérose, ses tâtonnements pour retrouver dans sa mémoire chancelante un mot, un enchaînement logique, un problème qui, au (…)

Cela peut plaire de voir une planète depuis sa fenêtre, bleue et sphérique, mais il n’y a pas de ressemblance possible entre un organisme qui choisit des chaussures et une sphère volumineuse qui navigue dans les airs.
Gonçalo M. Tavares, Un voyage en Inde, Viviane Hamy, traduction Dominique Nédellec.
Règles du jeu du trainball (nom provisoire), sport postapocalyptique possiblement pratiqué dans quelques pays et époques de /// : Deux duellistes s’affrontent sur le toit d’un vrai train en (…)

Retour peut-être de la faim, de la lecture ? Pour gruger ce syndrome des premières pages je triche et je reprends lecture du Hobbit abandonné Dieu sait pourquoi il y a six mois, (zapper la chute dès l’incipit). Reprends chapitre cinq, celui que H. fait étudier à ses élèves ces jours (il a la gentillesse de me dire brièvement le previously du truc pour que je me perde pas).
Nouveau mail de V. qui me demande c’est quand que tu viens en Ecosse alors je lui demande : via Google Maps, Google (…)

On me parle d’une neige fictive que personne n’a vue mais dont tout le monde témoigne (dans les réseaux témoigne), comme si toutes ces rumeurs de postapocalypse (J-14 juste) étaient amenées à se concrétiser progressivement via l’en haut.
Fatigue, frissons, vertiges, tout ça enfouis sous des poudres synthétiques qu’on avale en fermant les orbites de nos yeux. Ensuite se scrubber les deux bras jusqu’aux coudes, comme les chir dans les images d’Urgences, pour décaper les bactéries (…)

(...) l’astronautique était devenue une façon de fuir les problèmes terrestres. Tous ceux qui en ont assez s’en vont quelque part dans la galaxie, escomptant que le pire aura lieu pendant leur absence.
Stanislas Lem, Congrès de futurologie, J’ai lu, traduction Dominique Sila avec la collaboration de Anna Labedzka
J’ai fait des recherches, des archéologiques, dans l’écran pour trouver, au juste, c’est quoi la signification du truc DLN dont j’ai relu les notes hier, et j’ai trouvé, c’était (…)

Me semble que l’oeil gauche s’éteint. Peut-être lié au douze. Tant mieux.
Quelqu’un victime d’un « accident voyageur » sur la 4. La prends pas mais j’y pense. Je pense à celui ou celle qu’est.
N’ai peut-être pas assez rendu-compte du processus éditorial précédant la publication prochaine de Coup de tête dans le journal. Si j’en parle peu, c’est que je suis peu présent mentalement, même si ces derniers jours m’ont beaucoup occupé. La matérialisation du texte passe par la création de la (…)

Soit je me suis précipité hier pour le dire, soit c’est faux, soit l’oeil ment mais voilà : l’oeil gauche est reparti, il saute. Je pose mon doigt dessous pour sonder les mouvements et je le sens se battre.
J’ignore si c’est à classer dans toutes les merdes de la postapocalypse mais c’est un soulagement d’avoir stoppé la viande alimentaire à l’heure de lire ces compte-rendus de bouffe et de cheval mixés dans la viande destinée à des plats préparés. Il semblerait que cette mixture ait un (…)

Être quelqu’un de simple : la suppression de la viande alimentaire n’a eu pour effet que de substituer, le midi, aux pâtes bolognaises des pâtes arabiata et aux penne carbonara des penne au saumon.
Tenter vider la recycle bin : un message m’informe que si la corbeille est vidée un message des RH informera les RH que tel message des RH aura été supprimé. Je ne vide pas le recycle bin. Ceci étant, en cette veille de vacances, je vide tout mon historique web.
Être quelqu’un de simple : (…)

Un truc peut-être pour me permettre de réécrire le fragment l’écrivain du mal. Découvre le site Iraqbodycount qui recense, chaque jour, comme son nom l’indique, le nombre de morts en Iraq depuis 2003. Nous vivons dans un monde de données. J’ignore à quoi tient la goupille vissée dans chacune de nos têtes et qui pourrait à tout instant lâcher et nous laisser les mains libres pour concocter une bombe artisanale censée (censée seulement) égratigner le monde. Je me dis que cette goupille est (…)

Suis pas certain de vouloir vivre dans un monde où une marque (quelle que soit cette marque) te demande, à 7h13 du mat’, quelle est la première chose que tu fais, justement, le matin. Dans un avenir plus ou moins proche ces mêmes marques nous parleront de vives voix sans notre accord, dans le bruit blanc de nos crânes dopés aux stéroïdes de communication (Twitter n’est qu’un préambule). Seul véritable luxe, le silence. Tout le monde n’aura pas les moyens d’en avoir, tout comme en Chine (…)

“Goddess, if I have offended you . . .” begins Achilles, raising his eyes but keeping his head bowed. “SILENCE !!” I bellow. “CAN AN ANT CRAWLING IN THE DIRT OFFEND A MAN ? CAN THE LOWEST AND UGLIEST FISH IN THE SEA OFFEND THE SAILOR WHOSE THOUGHTS ARE ON OTHER THINGS ?” “An ant ?” repeats Achilles, his handsome, sculpted face showing a rebuked child’s confusion. “YOU’RE ALL LESS THAN ANTS TO THE GODS,”I roar, taking a step closer so that Athena’s radiance flickers over them like radioactive (…)

La grande découverte du roman moderne est d’avoir éliminé l’homme du centre des choses. C’est un changement qualitatif qui transforme le roman - mais aussi la poésie - en texte, en simple texte d’où le sujet est retiré à mesure que les structures du pouvoir et les structures objectives du monde désagrègent l’individu et le réduisent à de simples pulsions.
Imre Kertész, Journal de galère, Actes Sud, traduction Natalia Zaremba-Huzvai et Charles Zaremba, P. 64
Je lis comme je lis comme je (…)

J’ai pas mal, c’est juste une impression crâniale (mais va expliquer ça au neurologue coco).
Lu cet article entre les pages du Monde immatériel : au sud, il y a la postapocalypse. Le monde réel reflue jusqu’à nos plantes de pieds, nos empreintes digitales, je voulais pas le voir ce monde, et on m’appelle William, j’ai des problèmes de narratologie, je suis fatigué je te dis, j’ai besoin de vacances et toi, Twitter, tu me balances ce truc et puis moi je le RT. Merde putain.
Dans (…)

J’ignore si ces passages, issus de textes différents, de lectures parallèles, sont quelque part liés. Les ai cornés le long. Sans parler forcément de postapocalypse disons qu’ils font partie, simplement, de ce que l’on pourrait appeler un portrait fragmenté de notre monde présent.
C’est comme ça : en matière de terrorisme, tu n’as la main sur rien. Islamos, Basques, qu’importe, si on te demande de relâcher un mec, si on te dit « on stoppe », par exemple parce que l’Espagne n’achète pas (…)

Crois me souvenir d’un rêve (ou d’une chimère de rêve) concernant le personnage d’Anna Blume, sauf qu’alors on l’appelait Bloemfontein. S’en suit comme une épiphanie urbaine, le long d’un bloc de clair : il me faudrait relire Le voyage d’Anna Blume, qui s’intitule en anglais In the country of last things, "Dans le pays des choses dernières", car je ne l’ai lu qu’une fois. J’ignore d’où vient ce rêve, ni si je l’ai vécu, ni quand.
Comment n’ai-je pas pu lire plus tôt un truc comme Barefoot (…)

Quelqu’un a filmé au péril de sa vie le dédale de ciment et bitume qui encercle une cité postapocalyptique et à travers laquelle on peut, selon les dires des uns, « spontanément se faire brûler vivant ». Les murs briques sont blanchis à la chaux et ça ressemble aux années soixante-dix sous les semelles. La caméra roule vite, des meutes urbaines la chassent.
Avrocardyl ou pas, tout fait pour déclencher le crâne, jamais volontairement bien sûr, mais, oui, tout ce qu’il ne faut pas faire, (…)

De Saint-Lazare à l’Hôtel de Ville, il y a loin. Il faut traverser tout le centre de la ville et, entre six et sept heures du soir, les passants déferlent par vagues sur les trottoirs, les voitures coulent dans les rues à un rythme aussi soutenu que celui du sang dans les artères. Les épaules maigres, son imperméable serré à la ceinture, taché de boue, de graisse, ses souliers aux talons tournés, il pataugeait dans les lumières, dans le mouvement, heurté, ballotté, sans s’arrêter, ni se (…)

Menace de tsunami sur la surface d’un lac en montagne. Déferlent des éléphants épouvantés, descendent des cols et des collines avant la vague. Un rayon d’énergie antique et ancestral jaillira quelque part pour une raison qui t’échappe (mais tu as déjà décroché).
Lundi matin moment propice pour réfléchir à des lettres de démission (ou, mieux, tant qu’à faire, un licenciement sec, mais tu doutes en l’état actuel des choses de la crédibilité de cette option ; un nouveau record de CA a été (…)

C’est à la langue d’Imre Kertész qu’il convient de faire le lien, à la crête de deux pages, entre Franz Kafka (« il marche, marche jusqu’à arriver — à lui même. Quel fantastique raccourci ! Pourtant les détours, oui, seuls les détours constituent la vie : parce que le temps de la vie est celui des détours. Arriver au but — à soi — signifie mourir. ») et Tchernobyl (« Tchernobyl : la mort est là. Ne perds pas ton temps en choses insignifiantes. »). C’est donc en 1986 dans son Journal de (…)

Dans le rêve je suis semé par d’autres. C’est une autre maison. Certains sont en fin de vie. On me dit plusieurs fois (plusieurs fois plusieurs fois) ces mots noli me tangere.
Après avoir enterré Transoxiane hier, me voilà convaincu de poursuivre aujourd’hui, quitte peut-être à réduire le nombre de signes ou mots. Et la naïveté de croire que ce qui me sauverait c’est un épisode deux non pas écrit à la place du premier mais par dessus littéralement. Je ne sais pas encore ce que ça pourrait (…)

Sauf erreur de ma part on ne trouve pas sur Spotify l’album Hudson River Wind Meditations de Lou Reed, obligé de le pêcher piste après piste sur le Youtube au fond de l’écran. Puisqu’il en parle en interview je suppose que Jarmusch s’en est servi comme influence pour sa bande son d’Only Lovers Left Alive. C’est une ambiance atmosphérique composée d’échos et de larsen pour la méditation. Je courrais bien dessus (encore me faudrait-il reprendre).
Dans le Textopoly : après un peu plus d’une (…)

On m’opéra ; sans doute avais-je été trop peu anesthésié, car j’eus conscience du jeu des trépans sur l’os de ma joue ; mais cela sans douleur, comme au coeur d’un léger rêve où j’eusse assisté à ma propre autopsie, bénigne et réversible, pour mon édification ; on m’ouvrait comme un livre et comme tel je me lisais, à haute et confuse voix, pour le plus grand plaisir des carabins dont j’entendais les rires. J’étais dans le Bardo, sous la dent et la griffe des déesses brouteuses de crânes ; (…)

Trois trucs à faire au préalable avant de d’utiliser le nouveau Spip 3 pour ///. D’abord, trouver comment changer la police dans l’éditeur de texte (il n’y aurait pas de css pour la zone admin ?) pour n’avoir pas à écrire les vers justifiés dans un traitement de texte hors web et tout saisir directement dans Spip (c’est mieux). Ensuite préparer une page rubrique de travail, c’est-à-dire à mon intention principale, avec mise en page laideronnesque pour n’importe quel visiteur mais pratique (…)

Préfère les poivrons jaunes aux poivrons rouges. Les poivrons rouges aux poivrons verts. Ils sont mesquins les poivrons verts. Pour ce soir, on me conseille d’éviter les Champs-Elysees à cause de la reine, de Poutine, d’Obama. Lis l’article de Jérémie Zimmermann concernant le monde Terminator dans lequel nous vivons. Pourquoi ne pas effectivement lâcher Facebook, Twitter, Google ? Facebook, je le ferais sans état d’âme. Twitter ce serait emmerdant. Google ne serait-ce que pour les mails (…)

La qualification pour le tour préliminaire de la Ligue des Champions est finalement acquise malgré une fin de saison épuisante, des organismes cramés, un niveau de jeu préoccupant. Déjà préparer la prochaine. Un budget transfert de 22M€ ne permettant pas de recruter sereinement pour jouer sur tous les tableaux je réclame au CA une rallonge de 10ME (j’en obtiens moins de 3). Laisse partir Trochowski (libre) et Fernando Navarro (300K€ pour Majorque) puis, mais ça ça n’était pas prévu, une (…)

Aujourd’hui c’est un peu plus loin. Mange en vitrine. Vue sur l’Hôtel Park Hyatt de Vendôme. Les mecs sortent en douce pour cloper sur le trottoir. C’est un taboulé mais c’est servi dans un bol. 9.20€ avec dessert—boisson. Mais dans le bol ils ont mis des olives noires dénoyautées, pas des raisins 1.
Couru, flirtant avec la flotte, 3.97km, 25min05, sur les Knee plays piano de l’Einstein on the Beach, puis les Haunted Oceans de Valse avec Bachir. Il y a peu d’hommes et peu de chiens. L’un (…)

Dû trouver l’équilibre pour me distancier correctement de Boulgakov et écrire une version de Morphine moins fidèle aux Récits de l’époque. Progrès : je n’écris plus le livre ouvert à côté du clavier mais sans livre, simplement via le souvenir du livre. Je le lis le matin avant de m’en aller, puis je l’écris dans la journée ou le soir. Le fragment d’aujourd’hui, le 193, pas vraiment eu le temps ce matin de pré-lire. J’ai retenu le rasoir dans l’eau rouille. Ce que j’ai fait m’a dépassé (…)

C’est encore quelque chose à quoi on se confronte à cause de l’algorithmie aléatoire des réseaux, en l’occurrence ce paragraphe issue de la série refugees de Humans of New-York, je cite, je traduis Avant de partir pour l’Europe, je suis retourné en Syrie pour revoir ma famille une dernière fois. Là-bas, je dormais dans la grange de mon oncle car chaque jour la police venait frapper à la porte chez mon père. Mon père a fini par me dire : "Si tu restes ici plus longtemps ils vont te retrouver (…)

Il y a foule au marché

c’est plein de mères qui gémissent

l’info vient de tomber :

il nous reste cinq ans à geindre.

Une carte de la zone contaminée de Tchernobyl (export pour la réinjecter dans la carte uMap que j’esquisse). Ça vient d’un site qui organise semble-t-il mais des visites de la zone en question. Il y a des vidéos, des images. Je suis réticent à ça (aller voir ça). Je voulais faire ce truc sans rien savoir de rien, sans avoir aucune vue, en partant de zéro. Bien sûr il y a des documentaires et des photos, il y a même des bandes-dessinées. Mais je voulais venir sans rien, et partir de moi-même. (…)

Ce texte fait suite à l’invitation de Laurent Margantin d’écrire sur l’état de sécurité, et notamment l’assignation à résidence, dans le cadre de la web-association des auteurs et de sa proposition du mois de janvier. Il s’agit d’un extrait de la fiction Bajir à lire habituellement sur Wattpad, dont il constitue le douzième épisode. S’agissant d’un récit pour le moins aléatoire et éparpillé, la lecture des précédents épisodes est tout sauf indispensable.
Bajir est à la nuit offert. Il (…)

Entretien avec Ziad Takieddine filmé et publié sur Mediapart où il explique avoir remis trois valises d’argent lybien à Claude Guéant et Nicolas Sarkozy en 2006/2007. 5 millions d’euros. Ce truc sur Djouhri. Contrôle Z contrôle Z. Phrase lue dans les publicités censées être ciblées : focus on the story, not the sentence. Ça encore : La France, première puissance agricole européenne, est également championne du taux de pesticide dans le sang de ses habitants. Que veux-tu que je te dise. Pour (…)

D’où vient-elle cette douleur ? Vagues de brume blanche sur la ville avant que le soleil l’éclaire. Visite familiale au Musée d’art moderne pour l’exposition Anne et Patrick Poirier 1. Villes et ruines de ces villes arrêtées dans le temps. Figées. Sous cloche ou sous la lueur rose ou mauve de leurs néons. Ce sont des mots qui les éclairent. Sons répétées (bip régulier d’une mappemonde sur un tourne-disque, battements de deux cœurs mais séchés, commentaire audio d’une ville, Exotica, qui se (…)

C’est un amphi sans doute et pour descendre la semelle des godasses sur les sièges en plastique (signe que c’est plutôt un stade si tu veux mon avis), une caisse énorme pleine de livres sous la paume d’une seule main, un peu comme un serveur dans un café (mais il n’y a pas de café, juste des sièges et le plastique des sièges). Relectures blanc sur noir. Peu de choses. Des mots à la volée : Un ancien général du KGB qui détenait des informations sur Trump retrouvé mort. / The Inevitability Of (…)

Et Toi, dit-il, si Tu veux, Tu choisiras un évènement pour en chambouler les causes, en permuter l’ordre, en amplifier les conséquences. Tu pourras, par exemple, écrire des faux où l’Histoire sera purement et simplement oubliée, Tu pourrais tout refaire avec des si, et mêler les images d’archives à d’autres de fiction comme si elles n’étaient que des cartes dans les mains d’un tricheur ; les seules conditions requises pour pratiquer ce jeu exigent que Tu ressentes enfin, comme je l’ai (…)

Maintenant, levez-vous un peu ; accrochez-vous au gazon, si vous sentez venir le vertige, - c’est cela, - et regardez au delà de cette ceinture de vapeurs qui cache la mer à nos pieds.
Edgar Allan Poe, Descente dans le maelstrom, traduction Charles Baudelaire
Jour idéal pour reprendre le vélo mais non. Même pour un saut de puce non. Pas faute de l’avoir voulu, souhaité, planifié mais. J’en suis même à me faire un café pour la toute première fois de ma vie mais ça ne sert à rien, ça n’a (…)

Gloria Ackerman, Traverser Tchernobyl, Premier Parallèle
Nous quittons rapidement la ville en direction de la centrale. À quelques kilomètres de là, nous sommes de nouveau arrêtés sur une route totalement déserte : nous entrons dans la zone très contaminée d’un rayon de dix kilomètres autour de la centrale. Deux autres miliciens contrôlent nos papiers pour s’assurer que nous avons bien les habilitations nécessaires. Bientôt, les célèbres contours du complexe de la centrale se profilent à (…)

685 mots. Journée entière passée dans un tableau excel. Du cambouis pour le site : écarter les photos du journal et qui prenait tant de place, tant d’espace, pour ne garder plus que le texte. Les photos sont toujours là mais en creux. S’en servir comme matière pour signaler les jours dans l’accueil du journal et, aussi, une mosaïque pixelisée de taille très modeste sur la droite de la page, vers les notes, en marge. Éradiquer aussi les liens de couleur, rouges, dont j’avais pris l’habitude (…)

À travers la ramure des arbres, il aperçut quelques étoiles pâles, mais bien plus tard, après que le ciel se fut découvert. Il avait froid et il frissonnait, son cœur battait toujours, la peur s’était ancrée plus profond, s’était muée en une sensation de malédiction, il ne retrouverait jamais la route vers la sécurité, ne courrait jamais assez vite pour s’échapper. La forêt était horriblement bruyante, elle masquait même son propre pouls. Des branches se brisaient, chaque brindille, chaque (…)

Le monde extérieur est bombardé de pollens et j’en ai dans la gorge. Pas mis le nez dehors ni ouvert une fenêtre (ça changera quelque chose ?). J’écoutais Benjamin Biolay. Me demande à quel point les générations futures s’étonneront que nous devions, avant de sortir de chez nous, vérifier des jauges d’alerte à la pollution, ou prendre garde aux pollens mutants aux pesticides, ou envisager mettre un masque. Sans parler bien sûr des menaces d’attentats, hier encore à Manchester. Ou bien, plus (…)

La chaleur est retombée comme elle était venue. Quelque chose a dû crever quelque part. Dehors, le bruit du bruit de la rue. Message des organisateurs du marché de la poésie qui s’ouvre la semaine prochaine : ils devront fouiller les sacs à l’entrée. Il faut garder nos badges pour faciliter nos mouvements. 920 mots pour Eff : putain, j’ai bien peur que ce truc n’ait aucun intérêt. Dans Au début et autour, Steve Reich je corne Jouer la même mélodie deux fois n fois en décalant la seconde de (…)

Ils ont eu l’idée de se débarrasser de Trump en l’envoyant dans le passé. Mais au dernier moment hésiteront à le faire. Et s’il détruisait le passé ? Un autre attentat en Angleterre. 774 mots d’Eff.

Une fin pour Morphines (croire en avoir trouver une). Ce serait bien d’être là, allongé sur ce toit, et de faire semblant de croire que c’est possible. Que ça ne s’est pas déjà produit il y a des années. La structure atemporelle du truc permettrait ça. Sur un autre versant, 501 mots pour Eff 1 parce qu’il le faut. J’ai acheté des Schtroumpfs qui piquent exprès pour Halloween et personne vient sonner, je vais en être réduit à les manger moi-même. PSG - Anderlecht (5-0). À la mi-temps, ils (…)

On commande sans bouger de chez soi en trois clics des machins fabriqués à l’autre bout du monde par des esclaves pour se vêtir. On se fie aux tendances sur les réseaux sociaux pour vérifier si dans l’actualité quelqu’un ou non est mort. On a des picotements dans les doigts à cause des masques magnétiques qu’on porte pour calmer nos douleurs. On va chercher sur Tor des informations dans des forums de toxicomanie pour en apprendre plus sur les effets et les usages d’un truc, la kétamine. (…)

On va en garder quoi de cette journée ? Qu’un écrivain mort depuis des mois t’envoie une invitation à rejoindre son réseau Linkedin ? Qu’un autre bien vivant dit vouloir arrêter d’écrire à cause du cirque commercial inepte que c’est devenu le monde de l’édition ? Ou bien ce sera tous ces mails auxquels je suis juste, aujourd’hui comme hier, mais incapable de répondre ? C’est peut-être une histoire de cartouche d’encre non-HP que l’imprimante HP refuse de considérer sienne, car la marque en (…)

Plus couru depuis des semaines. Là ce sera une petite demi-heure pour environ 5km. Je vais jamais sur les îles d’habitude mais là oui. Toujours tellement long d’en trouver la sortie. Ce sont les ponts qui sont le problème. À cette heure-là du matin les oies bernaches, les cygnes, les paons, les corbeaux en sont encore à dormir ou à occuper des lieux dont d’ordinaire ils s’éloignent (bancs, jouets pour les mômes, barques). C’est une prémonition d’un monde post-humain cette histoire. Ici, une (…)

Puis il s’étendit en levant la main vers le ciel, la paume vers le dehors, comme il l’avait tenue derrière l’écran du laboratoire, mais la lumière du ciel laissa intacte sa forme vivante, et sa clarté alla jusqu’à assombrir et opacifier sa matière, dont seuls les contours extérieurs rougeoyaient par transparence. C’était la main vivante qu’il avait coutume de voir, de nettoyer, d’utiliser, et non cette carcasse étrangère entrevue sur l’écran : la fosse analytique, qu’il avait vue béante, (…)

Apparemment, en France, il neige. Ici, on est toujours au-dessus des vingt degrés, un temps splendide, exactement comme à Tokyo. [...1...] D’après K. ce n’est pas normal qu’il fasse aussi chaud à cette période de l’année. C’est encore une histoire de réchauffement climatique. Là, comme tout le monde, je lis qu’en moins de cinquante ans, 60% des animaux sauvages ont disparu. Ici, voir une grue prendre son envol dans les jardins jouxtant la cité impériale. Ensuite, elle est allée là où son (…)

Pub sur Facebook : Avoir le déclic pour passer à l’action, éradiquer vos schémas internes limitants et vivre la vie qui vous inspire vraiment. Pas le cœur à lire des pubs où que ce soit. Il y a deux jours à l’assemblée nationale : les députés se lèvent pour applaudir les forces de l’ordre. Et je découvrirai, comme beaucoup, cette vidéo d’un groupe de lycéens interpelés en marge de manifestations à Mantes-la-Jolie. C’est une espèce de terrain vague. On y voit des adolescents, beaucoup (…)

On vit dans un monde où un ministre te dit que tu pourras bientôt voter (taper un, taper deux...) pour savoir quelles dépenses publiques conserver, lesquelles éradiquer. On vit dans un monde où ton assistant Google (qu’est-ce qu’un assistant Google ?) te propose d’appeler ton copain H. pour lui donner de tes nouvelles. On vit dans un monde où une voiture qui fonctionne en mode conduite autonome renverse un robot à Las Vegas. On vit dans un monde où parfois dans ton travail ce n’est plus un (…)

Comment peut-on, après avoir passé des semaines, voire des mois, à regretter son incapacité à vivre dans le présent, une fois immergé en plein dedans (le présent), vouloir à tout prix s’en extirper, s’enfuir ? On peut. La preuve. C’est très facile. C’est. Il suffit de se sentir comme emporté dans un genre de sable mouvant de l’existence, franchir le seuil d’une simple porte et se dire, ça y est, le temps s’est arrêté. Plus rien ne bouge, ne passe. Et c’est horrible comme situation même si, (…)

Poulpir est quelqu’un qui fait parfois preuve d’un manque de savoir vivre assez déroutant. Pris le petit-déjeuner avec Lou qui est arrivée dans la nuit et qui repartira bientôt, tout à l’heure en réalité, après que je lui ai tourné le dos un certain temps pour m’enfoncer dans le vortex d’un écran de plus, qui n’était pas cette fois dans ma tête mais devant, on progresse. Il y a des jours où je suis moins parlable que d’autres. Ça va passer. Ça passe toujours. Quelque chose en moi est comme (…)

Si j’ai dormi une douzaine d’heures, c’est bien que je devais (ou bien que quelqu’un ou quelque chose en moi devait) en avoir besoin. Je trouve dans Trois fois la fin du monde une bien curieuse façon de se shooter aux opiacés : Il écrase des comprimés de Lamaline, mélange ça avec de la noix muscade et me permet d’en sniffer des rails. Le numéro deux de Dopamine est sorti. Dans le premier numéro on trouvait cet autre cocktail : Je cueille ici ou là une ou deux baies sauvages, je cuisine deux (…)

I told my old friend Julia that Tropical Storm Julia had just slammed into the Georgia coast. She said, “We’ll have to watch me closely as I seem to be gathering strength.”
Amy Hempel, « Cloudland » in Sing to It, Scribner, P. 135
À un moment donné de la vie, je me retrouve à arpenter les couloirs d’une radio célèbre qui s’apprête à faire entendre le bruit secret de l’interconnexion des protocoles TCP/IP, je téléphone en marchant d’un lieu à un autre à un auteur à qui j’expose des idées (…)

Une pendaison de crémaillère quelque part sur le A, en banlieue sud, et j’ai jamais compris cette expression, ni pour la pendaison ni pour la crémaillère. Mais il faut dire qu’en ce monde il y a des choses que je ne comprends pas, à commencer par la musique qui à un moment donné circule, mais on ne parle pas de ça, on parle de la construction européenne, ce qui est en soi différent des élections européennes auxquelles, dans ma tête, j’ai tendance à la rattacher. Hier, je lisais justement cet (…)

Je retombe dans mes travers. Comprendre : ne plus faire le marché, sortir le moins possible, acheter du plastique. C’est qu’il fait chaud. Ce qui est, en réalité, une façon de penser proche de celle qui consiste à se dire : il fait trop chaud, je vais mettre la clim’, comme ça il fera moins chaud. Et, dehors, c’est-à-dire au-delà de la clim’, c’est l’emballement. Là, c’est pareil, c’est l’emballement. Il fait chaud, j’ai besoin de manger des trucs frais, par exemple des salades, mais je n’ai (…)

A-t-on réellement besoin de lac sur quoi une énorme machine produit des vagues artificielles pour surfer ? Je veux dire, surfer sur un lac, c’est indispensable ? On ne pourrait pas laisser les lacs tranquilles ? Même chose quand chaque jour quelqu’un, quelque part, nous annonce l’anniversaire de la naissance ou de la mort de quelque chose ou de quelqu’un. Par exemple, le walkman a quarante ans aujourd’hui. Ainsi que la série Gundam. N’est-ce pas fondamentalement la même chose ? Et n’était-ce (…)

Chère Madame, Cher Monsieur,
Il n’y a pas grand chose d’autre à faire dans cette vie à part attendre. Attendre qu’un bracelet arrive pour réparer un porte-bonheur qu’on a perdu, attendre que la paye du mois soit versée si on a un boulot, attendre d’en retrouver un si on l’a perdu, attendre que la nuit s’achève ou que le soleil se couche, attendre la 5G, attendre que le processus de paix au proche Orient fasse son œuvre, attendre la prochaine élection de nos semblables, attendre le prochain (…)

Chère Madame, Cher Monsieur,
Je fais ce que je fais chaque été quand je suis à Paris : j’essaye de toutes mes forces de me projeter hors de Paris. C’est systématique. Je n’en peux plus de cette ville. L’autre jour, je disais à quelqu’un qu’elle m’indiffère profondément. C’est à la fois juste et faux. Je veux dire, j’aime beaucoup cette ville. J’ai l’air incohérent comme ça, mais enfin qui ne l’est pas ? Par exemple, j’adorais rouler à vélo dans cette ville. Le problème, c’est que je n’ai (…)

C’est une femme l’air un peu sèche mais pas non plus totalement dénuée de fantaisie. Je ne dis pas que je la connais mais enfin, si d’aventure je venais à la croiser dans la rue, je saurais la reconnaître. Pendant plusieurs années, c’est dans son bureau qu’on allait chercher chaque semaine nos paniers de légumes (amap). Là, disons que j’usurpais l’identité de quelqu’un afin de la rencontrer pour lui demander de nous aider à financer un projet. C’est une application pour casque de réalité (…)

L’espace, c’est l’océan dans ses grandes profondeurs : tu as beau être équipé de phares puissants, tu ne fais rien que remuer une forte couche de trouble. Là, on était avec des amis dans une capsule à errer en quête d’une espèce disparue. À un moment donné quelqu’un dira : on pourrait tenter de partir de leurs larmes. C’était un point fixe dans le temps, leurs larmes. Elles dérivaient dans le cosmos. On pouvait donc s’en saisir. Se hisser jusqu’aux bêtes en personne grâce à ça. Est-ce que ça (…)

Il ne se passe strictement rien dans ma vie et je m’en désole. Quand, fatalement, il en vient à se passer quelque chose dans ma vie, ça m’angoisse. Là, j’écris le mot タヌキ dans mon agenda G. C’est, en soi, suffisant à faire de ma vie quelque chose où il se passe quelque chose, sauf qu’au moment où cette chose interviendra, il se passera à mes yeux beaucoup trop de choses dans ma vie pour que je puisse en apprécier aucune. Y a-t-il une manière d’équilibrer les choses ? Est-il possible de ne (…)

Il y a un problème avec les romans qui se subdivisent en plusieurs points de focalisation divergents : lorsque tous les pans du récit ne se valent pas, l’équilibre de l’édifice menace de s’effondrer à chaque chapitre. Du coup, comme ici dans Guerre aux humains, on n’abordera pas de la même façon toutes les zones du récit. On sent, par exemple, que la partie centrée sur l’anonyme cavernicole (celui qui signe je soussigné), du fait précisément de la narration à la première personne, est (…)

Des fruits rouges surgelés dans un bol à l’air libre, par dessus eux le son d’une émission de radio sur l’Apocalypse (une planète Nibiru tapie dans l’ombre et susceptible un jour de nous frôler), et des enveloppes, plus de deux cents. Pas de saxophone dans ma playlist, merci. Piano autorisé. Quid des voix off ? Mais off de quoi ? Dehors dans le gris, dans le blanc. Températures de saisons sèches. Silence dans la bouche de tout le monde. Juste le bruit des circulations motorisées, (…)

Après avoir remplacé la plupart des trucs que j’aime manger par des trucs que je n’aime pas manger, vais-je devoir remplacer les trucs que j’aime faire par des trucs que je n’aime pas faire ? J’abandonne. J’ai eu beau essayer toutes les stratégies d’évitement possibles et imaginables pour me permettre d’aller de temps en temps au cinéma, c’est un échec. Regarder un film avec des lunettes de soleil ? Je l’ai fait. Regarder un film que d’un œil, idem. Limiter au maximum les écrans le jour (…)

Journey into Space n’est pas, de prime abord, un roman de science-fiction. Il se trouve qu’il se déroule dans un contexte d’exode spatial, et sur un vaisseau qui sillonne la galaxie. C’est le contexte plutôt que le décor. Le récit est surtout dans les corps des personnages. L’éveil des sensations à l’autre, la naissance du désir, la métamorphose mais surtout, et c’est en cela que l’écrin de la SF sert un propos, la projection dans le temps. L’adolescence est un temps sans temps, où l’on est (…)

Je dépense plus en légumes lapins qu’en légumes humains. Et quand je choisis une botte de radis, je prends en priorité celle qui a les plus belles feuilles (que je ne mangerai pas mais eux oui) plutôt que les plus beaux... hypocotyles ? Il semble que ce soit le mot. Qu’est-ce que ça dit de moi ? Je crois que c’est assez clair. Je crois que les panneaux d’annonce LCD de la Mairie de Paris consomment trop d’énergie par rapport à la pertinence des messages qu’ils diffusent. Par exemple ce (…)

Christian Thorel semble considérer les auteurs comme des SDF du livre qu’il faut héberger dans la chaleureuse maison de la chaîne de lui (librairie, diffuseur, distributeur, éditeur). Antoine Gallimard se sent dégradé et mal considéré quand on vient émettre des réserves sur l’exploitation des auteurs par celles et ceux qui leur mettent des chaînes. Somme toute, rien ne change réellement et ceux qui vivent de la littérature passent leur temps à choisir les règles du jeu régissant la vie (…)

Et si nos sites nous lâchent ? Je veux dire, bien sûr nous avons des sauvegardes. Le module de sauvegarde automatisée, via Automator et Transmit, couplé aux plugins de sauvegardes automatiques de Spip, en archivent une par jour (à la fois en local et sur le serveur de mon hébergeur à Grenoble). Mais ce n’était pas ça l’angoisse. L’angoisse, c’était de se dire et si tous les sites lâchent. Que faire de notre travail en ligne en cas d’effondrement, puisque c’est comme ça qu’on dit aujourd’hui (…)

À force de chercher à voir du sens partout et en toute circonstance, on en finit par perdre de vue l’essentiel : que les choses n’en ont pas. Tu passes des jours à essayer de retrouver des élements de syntaxe assez basiques qu’il te faut à chaque fois réapprendre en CSS pour continuer la lente métamoprhose du site en site et voilà que ça te revient en quelques secondes, sans que tu t’en soucies. Tu essayes un truc, et c’est ça. Ça fonctionne. Sur les réseaux, les gens s’écharpent sur des (…)

Sur les réseaux les gens disent que nous sommes en plein bear market ; encore une histoire d’ours ? Dans les magasins, les rayons sont dévalisés (sauf quand ils ne le sont pas). Les rassemblements de plus de mille personnes (hors réelle nécessité commerciale ou décision politique de passer outre) sont interdits. C’est lundi noir, mais dehors il fait clair. Que la Seine monte, tout le monde s’en fiche au fond. Où vont les silures préhistoriques lorsque le fleuve est en crue ? Ce lundi noir, (…)

Fatalement, avec l’augmentation constante du nombre de parutions, il n’y aura bientôt plus un seul titre de livre qui n’ait pas déjà été utilisé par d’autres. Ou alors si peu. Les titres originaux seront une rareté telle qu’il y aura une forme de spéculation à leur endroit, et des petits malins ou des groupes spécialisés dans l’accaparation d’un langage public à des fins privées se feront un plaisir de bloquer les quelques titres qu’ils pourront trouver pour ensuite les revendre à prix d’or. (…)

Le problème, ce n’est pas qu’un ministre de la Santé écume les plateaux télé en pleine pandémie pangoline pour dessiner des graphiques et expliquer le plus pédagogiquement du monde qu’il faut absolument aplanir la courbe (flatten the curve) pour ne pas dépasser les capacités des établissements de santé dans le pays, et donc mettre en danger des vies humaines. Le problème, c’est que la ligne qui représente précisément les capacités des établissements de santé, ce ministre et son ministère, (…)

Quelqu’un sur Twitter estime aujourd’hui que Paris est un cluster. Je marche dans ce cluster. Je traverse un marché plein de tracteurs (et teuses) dont les empreintes digitales figurent sur les prospectus qu’ils tendent à droite à gauche. Aux files d’attente des caisses automatiques les gens regardent avec appréhension celle qui est présentement utilisée par un vieux monsieur avec un masque chirurgical sur le visage. Personne, semble-t-il, n’a envie de passer à cette caisse-là. Et quand on (…)