Il est censé faire seize. La chaleur est dans la vitre, là où la lumière passe. Le soleil par métonymie. Le rayon issu de lui et non la boule incandescente. Peut-on conduire sans risque quand on est borgne ? Après en avoir perdu, voilà que je regagne des fallaouères. Si je le sais c’est que pour reprendre la queue du thread avant de le poursuivre, je dois en passer par ma page profil, que d’ordinaire je ne consulte jamais. Don’t watch the mule, enfin ! Plus généralement, oublier les chiffres et les stats. Suspension des énergies siennes : c’est la fatigue qui vient. J’aimerais dormir mieux et plus, jusqu’à un point plus éloigné de moi-même. Être ou n’être pas né carniste. Crevettes dans une pâte de curry doux un peu décevante, si tu veux mon avis. Si tu ne sais pas, tais-toi. Ça marche aussi dans l’autre sens. Je sais qu’il est quinze heures. Je le sais avant de le savoir. Je me dis : il est quinze heures, je regarde l’heure et elle est là : à quinze. Ça ne sert à rien comme pouvoir. Les enfants d’à côté rebondissent sous les impacts de balles. De tennis ou autre, pas rien des vraies. Ponctuation. Je voulais dire : percussion. Je me coupe au doigt en ouvrant une boite de thon à 1,37€ pêché dans des conditions préoccupantes : suis-je victime de la mondialisation pour autant ? Il nous reste des pansements du Japon. Je n’aime pas taper de l’écriture avec un doigt pansé, les sensations sont moindres. C’est sans doute dans ma tête. Je cherche un film à regarder le soir : les films sont trop longs. En réalité je ne veux pas regarder de film, je préfère passer X minutes à en chercher un pour finalement n’en choisir aucun, peut-être pour ne pas sacrifier à la possibilité de les voir tous ? Même un court métrage de 11 minutes c’est trop long. À un moment je me dis, je veux voir un film italien. J’en trouve un. Je me dis d’accord, c’est celui-là, mais regardons-le un autre jour (et je pars faire autre chose, par exemple lire Le rapport sexuel n’existe plus).

Tu lui avais écrit ce petit poème en prose il y a un mois : Merde, pensa-t-il en entendant le camion-poubelle approcher dans la rue un samedi matin, j’ai oublié de les sortir hier soir — les choses auxquelles je pense parfois en léchant votre sexe.

Philippe De Jonckheere, Le rapport sexuel n’existe plus, Inculte