Il y a moins de radiation solaire aujourd’hui que d’opacité nuagique, on est donc dans une rare situation de soleil négatif. Pour autant, ce n’est pas la nuit. C’est le maelstrom. Il n’est plus question de dire, à présent, ou de parler de, ni même d’interroger. Désormais, on donne de la visibilité et c’est tout ce qui compte. Combien de temps dure la tristesse ? Combien de temps la colère ? Combien. Beaucoup de jours, dit Joyce ¹, mais je ne suis pas sûr qu’il réponde à cette question. Je suis en congés quantiques tout le mois de décembre : je les prends pour qu’il n’en reste plus, mais je suis là quand même. Si je n’étais pas là (au bureau), je serai là néanmoins, étant ici chez moi. Je m’imaginais avoir du temps mais c’est du temps tronqué. Il y a la compta à faire, entre autres corvées. Il y a à réfléchir et à communiquer. Si j’ai un souhait dans ce monde c’est bien de cesser à jamais de communiquer. Par exemple, ce journal ne sert pas à communiquer. Il ne sert à rien. La vérité, c’est que je préfère encore passer deux heures à faire de la compta ou une demi-heure à faire de la compote pour quatre (alors que je suis seul) que ne serait-ce que quinze minutes à écrire Biopic. Je n’arrête pas de me dire des trucs comme : il faut n’avoir pas de cœur, être sans état d’âme. Mais j’ai un cœur, une âme. Pourquoi est-ce que je consacre autant de temps et d’énergie à une activité qui me rend triste ? J’ai tout raté. La plupart des gens pensent que les auteurs disons contemporains sont incapables d’écrire des romans normés, de se fondre dans le moule, c’est faux. C’est devoir se relire en train d’écrire la même chose que tout le monde qui pose problème.