Avec Soch’é à charge, la paye à Maarko est dilapidée en moins de deux semaines. À son retour au musée des beaux arts, Bajir se voit refoulé par le gardien de la loge.
— C’est pas ma décision, Bajir. Il faut pas que tu m’en veuilles. Il m’a demandé de ne pas te dire la vérité, mais la vérité c’est qu’il ne veut plus de toi ici. À cause, eh bien, de ta laideur. Et de ton, c’est qui le dit, non moi, impropreté. C’est que la vieille peinture est encore visible... Les artistes ne peignent pas sur des toiles d’occasion. Et puis tu as perdu la tête ? Venir ici accompagné de lui...
Lui, c’est Soch’é. Après ce qui s’est passé la fois précédente, Bajir n’a pas le cœur à le laisser livré à lui-même, alors ils ne se quittent plus. Littéralement. C’est qu’il reste à un mètre de lui maximum, si bien qu’il pourrait tout aussi bien être attaché à lui par une ficelle. Là, par exemple, ils quittent ensemble le périmètre du musée des beaux arts ainsi, et Bajir ne se retourne pas lorsqu’il entend le gardien de la loge lui hurler :
— Si tu dois revenir avec quelqu’un, Bajir, reviens avec Ruibé. Si c’est pour Ruibé, Maarko te laissera entrer.
Bajir ne peut que se rendre à l’évidence. Sans l’argent frais et insouillé de Maarko, la seule solution qui lui reste pour subvenir à ses besoins, et à ceux de Soch’é, c’est d’aller chercher la liasse de billets confiée par sa mère et l’extirper de sous son plancher. Cette pensée l’épouvante, et doublement. Faire son deuil de jamais rendre cette somme intacte à cette femme qui à ses yeux est tout pour lui (Bajir ne s’est pas fait à l’idée d’avoir été trahi par elle, il sera simplement arrivé quelque chose à Fernao : la guerre a dû happer sous ses roues un autre frère de Soch’é), et profaner le pact des cinq sur lequel il a mis toute sa vie en gage.
Si ce n’était que lui, il se laisserait crever. Mais Soch’é, il y a Soch’é...
Bajir s’enfonce sur les quais. Près du fleuve, là où sous des ponts des gaupes sveltes, garçons et filles, sucent des hommes faits pour du fric. Le cours de la suce est bas mais c’est mieux que rien. Ça paye bien moins bien que Maarko et ses balles de peinture dans le thorax, mais il faut bien bouffer.
Mais personne ne voudra de Bajir ce soir-là, et après plusieurs heures passées à appâter personne, il s’en remet aux eaux du fleuve. Il s’approche de sa rive, laissant Soch’é à quelques mètres. Là, si proche de son léger ressac il met à exécution son antépénultième pensée : après s’etre penché dangereusement vers la masse noire qu’est le fleuve, poisseuse comme celle des huiles vidangères capables de contrefaire les contours lumineux que c’est, le plus souvent, une ville la nuit, et après avoir tiré de l’eau sale une ficelle bien de trois mètres de long, il se la passe à la ceinture pour se la nouer à lui. Une fois la chose serrée, il fait de même avec Soch’é, à l’autre extrémité, de sorte que tous deux ils se trouvent à présent reliés l’un à l’autre de la taille à la taille par un corps étranger, fragile, certes, sécable, certes, mais néanmoins plus digne de confiance que le seul contact d’une main dans celle de l’autre, fût-elle amie.