Le fait est que j’ai perdu neuf kilos. Deux ou trois avis d’expulsion gisent sur le pas de ma porte. J’ai l’impression de ne pas avoir dormi depuis des mois. Mes voisins ont peur de moi. Chaque fois que je les croise dans ce couloir mal éclairé aux murs bruns, ce qui arrive rarement, seulement quand je dois sortir pour aller chercher du thon, des livres à la bibliothèque ou pour vendre mon sang afin de m’acheter des bougies, je les entends entretenir à voix basse de mes hurlements nocturnes - « C’est lui, j’en suis sûr. » « Chut, pas si fort. »

Mark Z. Danielewski, La Maison des feuilles, Denoël, traduction Claro, P. 391

Là depuis presque une semaine. J’ai moins d’une semaine à présent pour avaler La Maison des feuilles (et je n’ai presque pas levé la tête). Je suis hors médoc maintenant. Pour l’instant ça va. Je n’ai pas la conscience du temps qui passe. Ce livre : j’ai l’impression que quelqu’un a subrepticement remplacé le contenu de ce livre par autre chose, un autre contenu qui est ce que moi j’aurais lu. En d’autres termes ¹, ce livre ne serait pas conforme à ce qu’il aurait dû être à mes yeux (mais j’ignore tout de son identité réelle). De celui-ci j’ai dit tantôt c’est de l’esbroufe ou encore j’y ai corné deux pages (mais je n’ai pas dit ça à voix haute).