Une grue immense a poussé dans la nuit. Elle dépasse de l’immeuble. Avant ça c’était une espèce étrange à la peau coquillage qui creusait dans des mines. Ce n’était pas du minerai, c’était une sorte de matière hydrocarbure, qu’on coupait à même la roche mais qui ressemble à de l’huitre bleue verte. C’est tout ce qu’il me restera du rêve, l’archéologie souterraine ayant disparu au réveil et j’écrirai un mail très sec pour râler : râler qu’on me sollicite en janvier pour animer je ne sais trop quoi d’ailleurs, un café littéraire, et qu’on ne me donne plus de nouvelles après m’avoir demandé des disponibilités, des tarifs, un projet, quelque chose. 832 mots avant d’aller rejoindre T. au Pouchla pour une soirée parfaite ; parfaite jusqu’à ce qu’il qualifie le match d’hier de grand moment de sport, moment au cours duquel il perdra eh bien au moins toute mon estime.