Trop chaud pour courir. Je n’ai pas le temps de rien faire au bureau ¹. Je lis sans lire, debout, ma veste à la main, décintrée, dans le wagon qui tangue. J’écris des incongruités, des bouts de textes courts qui ne sont pas intrinsèquement mauvais mais qui ne sont pas issus ni de ma main ni de ma langue. J’ai attendu longtemps sous l’air climatisé que mon numéro 2843 soit annoncé sur l’écran (je suis parti au 2813, soit vingt minutes après mon arrivée). Un grand quinquagénaire élégant et précieux sorti de l’ascenseur lorsque j’y suis entré a lâché dans la petite cabine trois place une abominable boule puante qui provenait de ses pets. Partout où nous jetons nos yeux il y a de la poussière. La fin de saison est poussive : nous sommes fatigués des efforts fournis durant des mois, il y a eu la League Europa par exemple, les derniers matchs de la saison sont durs, nous n’avons plus qu’un point d’avance pour conserver notre quatrième place qualificative pour un tour préliminaire de Ligue des Champions et, la saison prochaine, je me dis, si nous la jouons cette compétition, nous aurons besoin d’un cador au milieu, quitte à claquer des thunes pour lui, car nous sommes limités dans ce compartiment de jeu ². Le soir je passe au douze où le grand maigre me tient la jambe alors je laisse sur le comptoir un paquet et une liasse de documents orange au papier perforé.