Ce n’est pas très cohérent avec le début du rêve (oublié par ailleurs), mais je me retrouve avec L., dans un avion, l’avion penche, il s’apprête à terrir, nous tournons autour de gigantesques sculptures en métal sur lesquels des corps (corps d’enfants, semble-t-il) sont posés, nous sommes écrasés sur la structure amiantée de l’avion, nous nous tenons aux branches, j’ai sous mes doigts des stylos bille, je me crispe, j’ai peur que les stylos tombent dans le vide.

H. m’a demandé depuis combien de temps je ne m’étais pas baigné dans la mer (et donc baigné tout court), j’ai répondu approximativement une quinzaine d’années, je ne dois pas être très loin de la réalité. Il m’a demandé ça le long du sentier côtier de Carantec, au retour de la plage enclavée, face au phare, où, donc, nous nous sommes baignés dans l’eau froide, jusqu’à la tête. La mer est montée haute. J’aurais souhaité pouvoir emmagasiner de l’air marin dans une bonbonne pour pouvoir me l’injecter si besoin le reste de l’année mais ça n’est pas réellement très plausible ce truc. C’est notre dernier jour ici ; demain nous rentrons à Paris.

V. m’envoie, par email, un passage lu chez Amy Hempel (c’est Tumble Home, me dit-elle), c’est très elle :

I am not quite myself, I think.
But who here is quite himself ? And yet there is a way in which we all are more ourselves than ever, I suppose.