Was it this he expected to be taken by, taken into ? Blicero’s seed, sputtering into the poisoned manure of his bowels . . . it is waste, yes, futility . . . but. . . as man and woman, coupled, are shaken to the teeth at their approaches to the gates of life, hasn’t he also felt more, worshipfully more past these arrangements for penetration, the style, garments of flaying without passion, sheer hosiery perishable as the skin of a snake, custom manacles and chains to stand for the bondage he feels in his heart. . . all become theatre as he approached the gates of that Other Kingdom, felt the white gigantic muzzles somewhere inside, expressionless beasts frozen white, pushing him away, the crust and mantle hum of mystery so beyond his poor hearing . . . there have to be these too, lovers whose genitals are consecrated to shit, to endings, to the desperate nights in the streets when connection proceeds out of all personal control, proceeds or fails, a gathering of fallen—as many in acts of death as in acts of life— or a sentence to be alone for another night. . . . Are they to be denied, passed over, all of them ?

Thomas Pynchon, Gravity’s rainbow

À peine après l’avoir poussé jusqu’à sa dernière page ¹, c’est-à-dire la 872ème, je remonte aussitôt de 170 pages en arrière car la dernière partie du livre, The Counterforce, est obscure dans mes yeux et je l’ai lue trop vite puis, après avoir lu le chapitre où Bette Davis, Margaret Dumont et Tyrone Slothrop entendent passer au-dessus de leurs crânes le vol d’un P47 Thunderbolt piloté par Pirate dont le son propulsé ressemble à celui d’un kazoo, je me projette de 120 pages dans le futur du texte, c’est-à-dire le passé, c’est-à-dire que je retourne grosso modo là où je me trouvais avant la fin de ce week-end (c’est-à-dire mardi soir). Je parle de Gravity’s rainbow.

Cet extrait par exemple je ne l’avais pas lu la première fois, ou si je l’ai lu je l’ai lu sans le voir, ce qui revient au même. Cet extrait me ramène, outre à ma propre condition intime, à des textes comme la Maladie de la mort, à Barthes et à l’être pour rien qu’on m’avait écrit à la main sur une copie de fac et j’y repense encore, parfois, à cette copie de fac.

Retour par la huit. À Bastille la station en entier couverte par des pubs d’Orangina jaune, c’est infect. Ce qu’ils nous foutent dans les yeux c’est infect. Plus tôt entre nous articuler le mot canibalisation. Plus tard découvrir que quelqu’un, quelque part, a fait leaké les images du corps jaune, tuméfié, presque mort ², d’un adolescent rom de seize ans lynché par les foules anonymes quelque part en Seine St Denis et dont les habitants du quartier interrogés par Mediapart disent oui d’accord c’est pas bien mais les roms ils sont sales ils vont chier derrière les talus ³ et grâce à tous ces gens-là les images non seulement deviennent bien plus que des images mais aussi, mais surtout, bien moins que des images, deux trois carrés de code couleur, de la circonspection virale, presque rien.