C’est un laboratoire moderne dans les plaines de Lozère ou pas loin. Ça ressemble à des bouteilles de Badoit mais à l’envers. On dit qu’ils ont trouvé le moyen, avec des tubes de verre creusés dans le sol, un réseau vieux d’un siècle, de s’envoyer un genre de pneu à une vitesse supersonique et de transporter la matière beaucoup plus rapidement que rien d’autre. La matière, c’est des messages. Nous sommes dans ce labo, c’est interdit ce qu’on fait. Quelqu’un bricole un code pour écrire un message dans la matrice : c’est un bloc de pigments gris qu’on manipule pour faire varier les pics et l’onctuosité ; le relief. C’est pas un message binaire c’est un message nonaire. Dans le salon plus tard quelqu’un viendra réclamer quelque chose : le moulage interdit réalisé sur la machine. J’ignore quelle est la signification de ce truc car j’ai tourné la tête : les autochtones sur cette planète sont des sauvages spirituels. Là ils décollent de la falaise avec leurs ailes d’hétérocères pour aller dans le passé. Dans le dur tout le jour ¹. Coincé ici attendre une livraison de Géodis : des Armées d’amants et des Local héros bienvenus. J’écris au crayon les initiales ça met une autre éclairage sur la narratrice. Sous la terre la huit elle est bloquée. Un rayon de fumée quelque part. À pieds pour apporter ses exemplaires à Philippe : c’est l’instant d’avoir pour la toute première fois l’objet entre nos mains. Puis retour au Salon mais trop tard : grosso modo de l’errance et des gens auprès de qui on n’est qu’à quelques pas de pas les rater.