jeune homme regard fixe, l’oeil droit vers le bout du wagon, l’oeil gauche déjà déviant et paupière battue, les bras bien mis le long du corps

demain je n’irai pas, dit-elle à celle qui se penche tout contre son front pour mieux l’entendre, elle est assise au pied du panneau, celui qui précise aux passagers quel lieu ils traversent, assise sur le quai central, les trains la frôlent en sens aller retour, le vent défait sur ses yeux ce voile qui aussitôt se reforme, les bras ballants autour des genoux et tête trop lourde sur les épaules, demain je n’irai pas, elle dit

il ouvre en silence son petit livre de poche arrière gauche pantalon noir, petit livre couvert papier bouvard couleur rose, livre libertin, pornographie douce du début de semaine, lue frontale devant les autres passagers, coverture opaque camouflée sous le rose : un oeil sur et sous la page, le titre se découpe en italique : Comment se faire des amis... et les points de suspension qui débordent, débordent quelque part au coin du rose