Où l’on recense (sans autre motivation que l’amour des listes inutiles) les extraits de ces textes, rencontrés par hasard, des instants brefs de fuites (chroniques) adolescentes. Règle unique : les recenser au fil de mes lectures (ou découvertes sur les rayons des librairies) présentes et à venir.
Première publication le 10 juillet 2011
4321, Paul Auster (2017)
He turned seventeen on March third. Several days after that, he went to the local branch of the DMV and took the road test for his New (...)

Liste de passages ou de textes à utiliser, pirater ou détourner pour Morphine(s) (document de travail).
Akhmatova, Anna
 ?
« En une heure de temps, nous avons vieilli de cent ans. »
Élégies, (Harpo &, traduction Christian Mouze)
« Cent mille bouleaux me suivent, Tel un mur de verre Ruisselle le gel. »
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« Je ne connaissais pas Cette marque de la lune Sur chaque chose. »
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« Longtemps j’ai attendu Le grand hiver »
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« La Russie de Dostoïevski. La lune Que dissimule à peine un clocher. » (...)

Nous quittons l’espace vierge qui nous a accueillis pendant dix jours... Et pendant ces dix jours, nous nous sommes tant et tant gorgés de cet espace, que je me demande comment nous n’avons pas explosé : nous l’absorbions sans retenue, comme l’air qu’on respire, pour longtemps, pour des années. Et lorsque, après trois ans, je suis revenu à Kolgouev, j’ai compris à quel point cet espace basique, matriciel s’était imprimé en moi, et qu’il y avait bien des choses auxquelles, désormais, je n’avais plus (...)

H. a collé deux feuilles A4 sur la porte d’entrée : quand on quitte l’appartement, on doit faire une croix là-dessus après avoir vérifié que la porte lapine était bien fermée. H. a beaucoup de patience vis à vis de mes (nombreux) moments de détresse. Il y a donc sur cette feuille des petites croix. Place de Clichy pour un verre avec Joachim : il a codé un petit jeu statique pour La crise. Me demande quand c’est que sort le CdT réédité, je ne sais plus. Et hier, préparant le fichier sur lequel travaille (...)

« Dis donc, l’alto, hier soir, il avait le IT, la pulse, mec. Et une fois qu’il l’a tenue, il l’a plus lâchée. J’avais jamais entendu un gars tenir si longtemps. » J’ai voulu savoir ce qu’il appelait la pulse. « Alors là, mec, a dit Neal en riant, tu me parles d’im-pon-dé-ra-bles… hum ! Bon, t’as le gars, avec tout le monde autour, d’accord ? C’est à lui de déballer ce que tout le monde a en tête. Il démarre le premier chorus, il aligne ses idées, et là les gens ouais-ouais, mais chope la pulse, alors lui, faut (...)

Ma garce de vie s’est mise à danser devant mes yeux, et j’ai compris que quoi qu’on fasse, au fond, on perd son temps, alors autant choisir la folie. Moi, tout ce que je voulais, c’était noyer mon âme dans celle de ma femme, et l’atteindre par le nœud de la chair, dans le linceul des draps.
Jack Kerouac, Sur la route : le rouleau original, Gallimard, traduction Josée Kamoun
Je relèverai la tête, ce sera déjà la fin du jour. Il y a quelques minutes il était quoi, quatorze heures ? Je déplace des blocs (...)

Octobre encore. Couru sous le crachin et avec H. Trois tours du lac sur le Canto Ostinato synthé. 6km72. 38min20. Des chiens mouillés (mais heureux) courant avec leurs maîtres et des envies d’ailleurs. Eff, total à fin septembre : 267 000 mots. On est à 2000 mots d’Ulysse (faire sauter la moitié). Kerouac : Nous étions trois enfants de la terre, qui essayions de nous affirmer, la nuit, contre des impostures séculaires, dans le noir. Douleurs après avoir couru dans le dos et à gauche. C’est un nœud (...)

556 mots pour Eff. Tellement en retard que je finis en avance. Les 25 ans des éditions de l’Attente à la Maison de la poésie mais sans le vélo, pas possible de reprendre le vélo ce soir, qui était une soirée hyper douce et hyper belle pour reprendre un vélo, pas pédalé depuis juillet et derrière (mais plus tard) il y aura des chansons qui voleront pour mettre d’autres airs dans nos têtes. Kerouac : Pour l’instant, je n’étais qu’un jeune homme sur une (...)

Si l’on m’avait dit qu’un jour je tuerais ! Je suis une douce. Quand je trouve une araignée, je la prends délicatement avec un papier et je la pose doucement sur la pelouse. Mais le meurtre, n’est-ce pas l’achèvement d’une sensualité désaxée ?
Hélène Bessette, Vingt minutes de silence, Othello / Attila, P. 162
Plein soleil, 22° dehors. Couru 7km72 dans ça, 42min55, sur David Lang. Il faut que je me reprenne sur Morphine. Que je me focalise sur son essence : un texte sur le fait d’être hanté par plein de (...)

517 mots pour Eff sur Nocturnal animals. C’est d’une fadeur. Ça fait des semaines que c’est ça. Sans parler du journal. Il faudrait arrêter tout ça. Il faudrait arrêter. J’écoute les lettres de Neal Cassady à Jack Kerouac, Allen Ginsberg. C’est le même comédien que celui qui interprétait Dean Moriarty dans le feuilleton Sur la route. Je dis que je vais aller à tel endroit faire tel truc (ou bien alors rien, juste profiter des derniers beaux jours de l’année, marcher dehors quoi) pour finir par rien faire, (...)

Je marche dans de la neige (mais c’est pas moi qui marche). À l’endroit de ce manuscrit dont je lis les deux tiers je liste des écueils qui sont aussi, cruellement, ceux que je pourrais tirer d’Eff si j’avais assez de recul. Réfléchis en passant à Bajir, à cette forme d’incarnation que je cherche, qui m’échappe, notamment car je pense à l’envers : je pars de ce que je sais techniquement faire pour le plaquer au texte. C’est du texte qu’il faut partir, et le représenter autrement qu’il se croit [1]. Un (...)

L’histoire d’un homme qui change de nom chaque semaine mais dont le nom réel figure sur la couverture d’un Librio adapté du web. Ça veut rien dire sans doute. C’est dans un bar, en soirée, je sais pas trop quoi faire de ça. Une merde avec les mails : tout ce qui est venu entre le 27 juillet et le 22 octobre a disparu. S’il en allait ainsi des jours, que faire ? J’ai ce truc dans la tête comme quoi ce qui nous fait écrire, c’est la maldire, c’est-à-dire tordre les temps de langue pour sciemment (...)

Photo H. (miennes chevilles)
On vous aime, on vous attend, avait écrit Verlaine, et Rimbaud frappait à la porte. Mathilde le considéra avec beaucoup d’étonnement et un peu d’écœurement, chemineau couvert de poussière, les cheveux gras et le verbe haut mais derrière ça beau comme l’antique. Arthur aurait pu faire un effort, battre sa veste contre un mur, décrotter ses chaussures avant d’entrer, mais non. Et Mathilde tournant la tête vers Paul son mari comprit qu’elle le perdait et qu’elle le perdait mal. (...)

Neal est le plus grand, dit Jack, il a volé 333 voitures et lu Finnegan’s Wake, il écrira le Roman américain en 666 jours, 999 pages au total, Jack Kerouac le préfacera. Allen met la main sur son épaule et lui dit de gueuler moins fort.
Jean-Jacques Bonvin, Ballast, Allia
Levé avant la fin de l’édition télé de la nuit, frôler H. qui prend le premier train vers le nord pour attraper un premier autre vers le sud. Puis, décalé rythme et même corps, se dire qu’à 9h30 il devrait être 11h et demi après le (...)