Colère. Contre quoi, demande H. Mais j’en sais rien. Relu encore « La parturiente », 153 mots de moins. Me débarrasse de huit livres, plusieurs kilos dans un sac en plastique, dont un Soljenitsyne 1 acheté il y a quelques années à l’angle de la rue Pouchet. Rien que de la pluie dehors sous quoi marcher. Une boulangerie d’ouverte. Puis lentement attendre, sans l’heure, que la journée se taise. 652 mots sans âme, comme un somnolent, qu’un autre moi certainement supprimera souvent.
Quand (...)