Ce journal mis à part, l’ensemble des choses que j’écris ou ai écrites sont contingentes. There were more shadows of spires than there had ever been spires. Un article du Monde commence comme ça : Un doux soleil caresse la pelouse de Matignon, impeccable. Tous les jours, un robot tondeuse blanc, aveugle et silencieux, la sillonne lentement, dans un mouvement hypnotique. A droite, à gauche. En long, en large. D’un côté, puis de l’autre. Pourquoi écrire soi-même de mauvais livres ? Plus (...)