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Pixels le ciel, ce matin même.

On grêle, la Seine est haute. Et si le sac de sport explose, les mots du livre entre mes doigts s’éparpilleront-ils ? Si oui, j’espère que la phrase « Je suppose que les femmes ne sont pas comme les hommes. » atterira indemne. Celui qui s’installe, avant le sac, à ma gauche, creuse le siège. Il sent, peut-être les agrumes ou peut-être la pisse.

— N’est-il pas exact qu’il existait entre le professeur et vous des rapports plus intimes que les rapports professionnels ?
— On vous a dit ça, aussi ?
Elle sourit, avec une certaine condescendance.
— Vous êtes très bourgeois, monsieur Maigret ?
— Cela dépend de ce que vous entendez par là.
— J’essaie de savoir si vous avez des idées arrêtées sur la morale conventionnelle.
— Il y aura bientôt trente-cinq ans que je suis dans la police, mon petit.

Simenon, Maigret se trompe, Presse de la cité, P. 147

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