C’est l’histoire d’une psychotique de l’espace dont on suivrait les aventures de série en série ¹, de spin off en spin off entre les galaxies et les vaisseaux spatiaux et qui finirait, à l’aube de notre monde contemporain, directrice marketing quelque part. Cette insupportable bonne femme, bien sûr, ce serait quelqu’un d’autre.

Le ciel est blanc. H. dort et Nesko dort et la métronomie des heures nous couvre le dos. J’en suis arrivé à la moitié de Trois guinées, dont je relis la nouvelle traduction pour Publie et je note : Penser est un devoir. Pas compté le nombre de fois à j’ai fait contrôle alt C mais peut-être que Libre Office le sait (quand bien même : je n’aurais pas de point de comparaison). Je regarde de loin les vélos, je me demande (aussi) où je souhaiterais rouler (comprendre non pas où mais bien sur quoi). J’ai ouvert tellement de chantiers parallèles que je n’ai pas fermés (les corrections de traduction d’Amy Hempel, les trucs de Leonard Cohen, le journal de Coup de Tête, le Mueller en rouleau, le Transoxiane trois, et quarante autres trucs dont je n’ai pas parlé ici) que je devrais me sentir submergé mais c’est faux. Je me sens autre chose.

À Morlaix (c’est fermé). Des bouquins d’occasion : un Julián Ríos. Une caisse entière de Verdier, tous les mêmes, quatre ou cinq exemplaires déclinés en quatre ou cinq copies du même livre et ça sent le pilon ². Parmi ces livres, un Vitaliano Trevisan, ce qui me fend le cœur. Dans Les portes du ciel, Cortázar dit d’un vieux qu’il possède une main qui lui fit l’effet d’une sardine vivante. Un peu plus loin : Ici, il me paraît opportun de préciser que j’allais à ce bal pour les monstres. Un peu plus tôt (mais après la phrase de la sardine) : Nous allions ensemble au bal et moi je les regardais vivre.