Mots bad trip médicamenteux. Dormi vingt-deux heures sur les dernières trente-six. Je l’ai toujours dans les épaules et dans les bras : la fin du rush je veux dire, je l’ai toujours dans les épaules et dans les bras. Le reste, c’est confus. Pas mal de vélo. De l’eau venue enfouir une ville à chaque millénaire, dans l’eau bleue c’est le corps de quelqu’un qui s’avance et qui valse avec un autre corps, c’est probablement sexuel et (ou) ésotérique. L’eau est en 3D précalculée. La ville est bien réelle mais je connais pas son nom. Ailleurs, c’est aride, c’est le pays de Gargantua, c’est plein de pierres, de lauzes. On me sert dans une vieille poêle en fonte qui est un marqueur sociale dans l’économie narrative du machin. Je sais pas si c’est une saucisse ou un boudin blanc. C’est noir d’huile. On me dit coupe t’en un. Rue Dénoyez pour voir le général Instin articulé en livre, anthologie parue au Nouvel Attila. Je suis p. 144 et Christophe Fourvel lira un peu plus tard avec ALIV, qui fera de l’impro électro par dessus. Stimulant. Il fait 21°. On a des veines aux bras et, encore, oui, des épaules.

Monter sera toujours un mouvement musical. D’un nombre proche du zéro s’élève une onde qui appartient encore au néant, à son bourbier sonore, aux vibrations qui se perdent, une onde, depuis le fond indistinct de tout ce qui s’agite et remue dans la nuit, prépare le passage du seuil, et c’est le son qui va partir du silence, le son, ses gutturales, ses explosives, ses fricatives, ses sifflantes. Le son prend. Avant qu’aucune oreille ne soit là pour entendre, la grande gueule pleine de glu s’est ouverte et c’est le lâcher des bourdons qui vont inséminer notre histoire.

Général Instin, Climax, Othello