On commande sans bouger de chez soi en trois clics des machins fabriqués à l’autre bout du monde par des esclaves pour se vêtir. On se fie aux tendances sur les réseaux sociaux pour vérifier si dans l’actualité quelqu’un ou non est mort. On a des picotements dans les doigts à cause des masques magnétiques qu’on porte pour calmer nos douleurs. On va chercher sur Tor des informations dans des forums de toxicomanie pour en apprendre plus sur les effets et les usages d’un truc, la kétamine. C’est donc ça, le futur ? 1137 mots d’Eff écrits le week-end dernier dans un carnet à spirales jaune reportés dans l’écran. Et 520 mots aujourd’hui. Il va falloir que je déplace tout un pan de ce truc, écrit il y a des mois, pour le remettre ici, dans la continuité. Ça aura plus de sens comme ça. Même s’il faudra encore gommer mille choses pour des questions de cohérence. J’ai relu le Morphine(s) 02. Ça tient, même s’il y a encore matière à rogner. Mais je ne suis pas encore mentalement prêt à réécrire le 04 ¹. Que savoir d’Edmond Jabès ? Le poète qui écrivait pour se taire ². Pour l’instant, rien. Scoop : il semblerait qu’il faille écrire des trucs justes pour que se sentir bien. Ben merde. À la Maison de la poésie pour la soirée hommage à Philippe Rahmy organisée par remue.net (c’était dans Mouvement par la fin cette phrase, le ciel d’une blancheur de morphine ?) avant de rejoindre T. dans un bar pas très loin juste pour refaire le monde jusque tard dans la nuit (c’est-à-dire en réalité donc ne rien faire).