I could not get over two facts, both equally difficult for the imagination to grasp, and one was that I could have been murdered. But the other was that I had been ready to commit murder. I saw nothing very clearly but I did see this : that my life, my real life, was in danger, and not from anything other people might do but from the hatred I carried in my own heart.

James Baldwin, Notes on a Native Son

Ulysse 21%. Eff : 585 mots d’il y a plusieurs semaines à recopier. J’ai peine à situer où ça se trouve à cause de ça, le temps, son écoulement. J’ai oublié. Mais je retrouve malgré tout. Pas impossible que je me rende compte, dans quelques années, avoir situé des passages à des endroits incohérents du coup. Est-ce que c’est grave ? Puis 545 autres sur cette histoire de bombe. Et 721 pour enfin être à jour des mots oubliés dans un carnet. Et 533 mots : ceux d’aujourd’hui. Tout le dimanche à lire ou à écrire, ou à faire du ménage, ou à boire quarante mille litres d’eau. Relu tout le Morphine(s) 05, pas mal de choses à revoir. Toute la fin, basiquement. Il faut envoyer des pans entiers de ce récit plus loin dans l’économie narrative. Il faut réduire les extrait d’Avalon, le film de Mamoru Oshii. Il n’est pas impossible que toutes ces ekphrasis finissent par disparaître. Ou bien alors il n’en restera quasiment rien. Juste la pointe émergée d’un iceberg. J’aime assez cette idée, écrire ici et là des pointes émergées (c’est-à-dire, non, précisément le contraire, pas écrire mais soustraire). J’ai des picotements blancs dans les doigts. Mais j’ai une vision de ce qu’il faut faire. C’est bien. Je comprends mieux. Ça se dégage. Les Métamorphoses : Ils pleurent ensemble, sous la douleur ensemble abandonnent / leurs membres au sol, ensemble gisent, se tournent vers la dernière / lumière, soufflent ensemble leur vie.