Et ceux qui avaient pris des requins les avaient portés à l’usine à requins, de l’autre côté de la baie, où ils seraient hissés par une grue, leurs nageoires découpées, leur foie extrait, la peau retournée et la chair découpée en lamelles pour le salage.

Ernest Hemingway, Le vieil homme et la mer, Publie.net, traduction François Bon

N. lit Robinson et visite le musée de la Vie romantique. Dans le dernier train retour Y., après l’avoir vu, un steak me chope l’iPhone, depuis dehors le quai, une paume la vitre ouverte, puis part avec, le train aussi, dans l’autre sens. Portrait robot de son sac plastique : à l’intérieur y a une bouteille de Coke, de Rhum ou Vodka plus des dreads. Suppose que c’est ce qui arrive quand on se balade en permanence avec des pièces technologiques à des XX€. Balance par la fenêtre les écouteurs Sennheiser décapités. Pendant une demi-heure je cherche à me souvenir de mon 17h34 d’hier, dans la poche de ce type ; pouvoir le reproduire, demain, à l’identique. Samedi une alarme lui dira DNF les impôts, les payera-t-il ? Perd avec l’os quelques photos, des historiques conversations, pas plus. Mes notes synchronisées, tant mieux. Des enregistrements de la mer et des fenouils mâchés. Coupe mes accès, charcute tous mes mots de passe. Bien plus lié aux données qu’au matos. Et, au-delà, des données, ma propre tête ouverte. Je firewall alors.