Je ne suis pas mon travail et je ne suis pas ce que j’écris. Je suis une succession plus ou moins complexe de respirations, de pulsations, d’impulsions électriques, magnétiques, froides quand elles circulent comme ça entre les pôles du crâne. Parfois, c’est un robot ce que je suis et c’est calme. Je veux dire ça me calme. C’est rassurant. Ce qui me prouve que je suis encore humain, c’est que ces tâches d’automate je les effectue en écoutant des fictions à la radio. Il faudra sans doute abandonner ce truc autour des entretiens d’embauche, sans regrets. C’est pas sincère ce que je fais. Et comment avancer si ce que j’écris est pas sincère ? Revenir vers Morphine(s). Penser à une réplique qu’on pourrait lui sortir : ça sert à rien que je parle car je suis pas vraiment là. Je ne suis pas, non plus, ces 778 mots jetés d’une traite en dix minutes chrono (je te parle de Eff) mais j’y adhère complètement. Anne dira quelque chose au sujet d’À même la peau, au cours d’une soirée Charybde, qui va m’éclairer sur Eff. Elle dit : ils cherchent un point d’équilibre entre eux (dans la fusion, dans la séparation). J’ai noté ça.