Je suis étudiant dans une université qui n’est pas celle que je fréquentais quand j’étais étudiant. À la BU, département littératures anglaises (c’est une espèce de boule en métal, c’est un observatoire) je traque l’édition Gabler d’Ulysses. Tout ce que je trouve, c’est une machine à écrire en état de fonctionnement, laquelle est accompagnée d’une note manuscrite où il est écrit l’incipit du roman. C’est ça le vrai Ulysse : c’est à écrire toi-même.
Dans la vie véritable, j’ai de la toux (...)

Nous accueillons facilement la réalité, peut-être parce que nous soupçonnons que rien n’est réel.
Jorge Luis Borges, L’immortel in L’Aleph, Gallimard, L’imaginaire, traduction Roger Caillois et René L.-F. Durand
Nous vivons dans une maison moisie de trois étages. Les murs gorgent de l’eau quand nous les effleurons. Je suis allé faire un saut à New-York dans l’aprem pour un micro-concert (et je suis revenu). Plus tard les proprios visitent les chaumes, y a bien 30000€ de travaux dans (...)

C’est l’Amérique du Sud. On a découpé une partie du pont suspendu sur la mer à la hache, la voiture, une Mini ou une Smart, ce genre là, c’est dans la mer qu’elle plonge, il faut du temps, de l’oxygène, pour faire péter la vitre, sortir de la carcasse, remonter à la crête, je compte les chiffres jusqu’à dix-neuf pour me donner de l’air, et à dix-neuf je suis à quoi cinquante bons centimètres de la surface, je vois le jour plier les vagues, j’ai le temps de me dire je suis sauf avant de (...)

Je quitte sans doute et sous la neige les marches de l’Opéra. Déjà fini ? L’entracte peut-être ? Peut-être que la voix lézard s’applique aussi à l’Art ? (mais c’est un autre rêve ce rêve sur les lézards).
Je n’ai toujours pas de voix. Je suis au bureau. Je suis en poudre de fer. Je serpente sur le dos de ma main, l’échine tirée par un aimant qui me fait danser sur moi-même, si la chose est possible. Je ne suis pas une boule d’étain qui goutte au bout du fer juste avant la soudure. Tout (...)

J’étais allé chercher un truc dans la voiture, c’est là que je suis mort. Un casque vu derrière la vitre a pointé le canon de son flingue sur moi-même et des dents carnassières ont poussé. Eu le temps de penser alors je vais mourir avant que la balle de son flingue traverse la vitre de la voiture, mon crâne, me tue. Ensuite, je me suis dit bien sûr donc je suis mort et j’ai compris qu’il y avait quelque chose. Un reboot. Mais sur une autre programmation de corps et d’âme, comme au sommaire (...)

La larme à l’oeil (c’est une chanson des Beatles). Quantité d’êtres humains patientent derrière mon dos dans mon ancien appartement de poussière, ces corps attendent que je les guide à un congrès pharmaceutique ou médical dans lequel, probablement, le Docteur Porc serait (nous nous sommes mis en marche).
Comme il est difficile de reprendre, après trois semaines hors texte, le fil des relectures et de ses corrections. L’étrange, la déformation des espaces mentalement esquissés (et retenus (...)

Dans le rêve je suis semé par d’autres. C’est une autre maison. Certains sont en fin de vie. On me dit plusieurs fois (plusieurs fois plusieurs fois) ces mots noli me tangere.
Après avoir enterré Transoxiane hier, me voilà convaincu de poursuivre aujourd’hui, quitte peut-être à réduire le nombre de signes ou mots. Et la naïveté de croire que ce qui me sauverait c’est un épisode deux non pas écrit à la place du premier mais par dessus littéralement. Je ne sais pas encore ce que ça (...)

(...) ils viennent de franchir les premières maisons de Villemort — enfin, ce qu’ils appellent maisons, des maisons fondues, mangées par les arbustes, inhabitées, sans vie : parce que la vie des hommes on la perçoit à de petits détails perceptibles même dans le noir et sous la neige : comme des pots de fleurs, comme une propreté, comme une gaîté, peinture des persiennes, crépi des façades.
Lionel-Édouard Martin, Nativité cinquante et quelques, Le Vampire Actif, P. 203
Un gigantesque (...)

Je me noie. Peux pas le dire autrement je me noie. Un grand drapeau UK planté dans une coque métallique.
Je rentre de voyage (sans être allé nulle part) et je me dis soudain (c’est-à-dire après coup) : faudrait écrire le job du mec qui est chargé de satisfaire les dernières volontés (quelles qu’elles soient) d’un condamné à mort. Il aurait liberté dans le choix de sa requête, y compris d’ailleurs la liberté elle-même, étant entendu bien sûr qu’une foule sanguinaire l’attendrait au pied (...)

Rachel was looking into the mirror at an angle of 45 degrees, and so had a view of the face turned toward the room and the face on the other side, reflected in the mirror ; here were time and reverse-time, co-existing, cancelling one another exactly out.
Thomas Pynchon, V.
Le rêve : flou. J’étais dans un immeuble. Il y avait une histoire de quai glauque et de rouille. Au rez-de-chaussée, une table, des livres d’occasion. Ma main s’est mise sur La maison des feuilles. J’avais (...)