Le tatoueur, dont la peau ressemblait à l’écorce,
Parcourut rapidement de ses mains sèches mon torse.
J’imaginai mon hôte autrefois cartographe
Des monts comme des corps, de rêves en épitaphes,
 
Tracer à l’encre bleue les silhouettes graves
De nos ambitions mortes, de nos amours suaves,
Et révéler aux yeux du public ébahi
Ce que chacun de nous cherche à garder enfoui.

Neil Jomunsi, Alexandria

Je ne reviens jamais autant en arrière piteusement dans un livre qu’après une précédente lecture lacunaire, inaboutie, défectueuse plusieurs années en amont. V. Perdu dans le chapitre neuf, Mondaugen’s story. Je remonte à la source et relis plusieurs fois les mêmes phrases jusqu’à ce que je comprenne : par exemple que la ferme de Foppl est un fort Bastiani perdu dans le Kalahari. D’autres sont d’autres noms propres : Herero, Hottentot (hier encore le génocide rwandais).

Il n’est pas interdit de savoir que l’on écrit sur rien. Pour ça que j’efface tant. Le module révision prend soin des phrases charcutées, c’est pas grave. Il y a quelques mois j’envisageais réutiliser ce truc, Dzoosotoyn Elisen, écrit il y a quelques années pour la fin du monde. Jamais envoyé. Le texte est raté bien sûr. Mais s’en servir comme d’une matière première pour en tirer, chaque semaine, trois ou quatre phrases, pourquoi pas ?