Quelqu’un dans le métro (je ne saurais pas peser son âge) parle à voix haute et seul, détaille les différentes façon de poser le pied au sol selon qu’on l’attaque en premier par le talon ou par l’orteil. Il a des chevilles danseuses dans des chaussures en toile. Brusquement il s’éjecte de la rame pour aller massacrer une poubelle en plastique et tabasser des sièges.

Toute la journée durant la main, la droite, apparemment effervescente. Celle amputée. C’est la main blanche et froide qui tient dans sa main la souris de l’ordinateur (tous les ordinateurs). Celle qui prend en note télégraphique le long de moi les choses. Celle qui téléphone, celle qui twitte. Celle sous l’Odyssey sous la lecture. Celle qui tient couteaux, fourchettes. Celle qui s’accroche au parapluie. J’aime marcher sous le déluge, dans la ville, coupé du monde par la toile synthétique, voilà ce que je me suis dit marchant, ainsi sous le déluge, le long d’elle miroitante, la ville, la main glacée phosphorescente devant, comme si la sensation glissait hors de son corps, le mien.

Envie, pour la védeux, de reprendre une série de fictions courtes pour une rubrique dédiée, peut-être celle-là, mais sous un autre nom, essayer quelque chose qui n’existe pas, ou pas encore ; encore faut-il avoir le temps pour ça.