"The colors. So many colors." His eyes were tightly closed, his forehead resting on the bowed edge of one hand. "The trees outside the head shaman’s house have spider monkeys which are iridescent. They change color in the sunlight. Everything changes. The mountains, the lowlands are never the same color from one hour to the next. No sequence of colors is the same from day to day. As if you lived inside a madman’s kaleidoscope. Even your dreams become flooded with colors, with shapes no Occidental ever saw. Not real shapes, not meaningful ones. Simply random, the way clouds change over a Yorkshire landscape."
She was taken by surprise : her laugh was high and brittle. He hadn’t heard. "They stay with you," he went on, "they aren’t fleecy lambs or jagged profiles. They are, they are Vheissu, its raiment, perhaps its skin."
"And beneath ?"
"You mean soul don’t you. Of course you do. I wondered about the soul of that place. If it had a soul. Because their music, poetry, laws and ceremonies come no closer. They are skin too. Like the skin of a tattooed savage. I often put it that way to myself - like a woman."

Thomas Pynchon, V.

Une finale. France quelque chose. On me bombarde. Je suis abandonné par ma défense. On va perdre ce match.

Vie grise. Pas une seconde, pas deux. Rien fait du taf actuel. Produit des hectolitres de diagrammes, de stats, d’analyse sur mon taf actuel. Si je me mets à faire ça tous les jours, quelles données brutes me restera-t-il à analyser ?

C’est lié : impossible d’écrire en semaine, pas le temps et le temps, quand je l’ai, me harponne l’omoplate et me hape à la crète de moi-même. Ne pas écrire en semaine, bien sûr, et c’est une évidence, me rend triste.

Réécriture des premières pages de mon épisode deux. Deux milles signes.