Je connais cette chanson. Et toi par coeur. Je connais tout mais sans les mots. Les mots, ceux qui reviennent en tête. La tête intempestive. Toujours que les faux mots faux les plus faux. Synthétiques. Gonflés de sons nouveaux décomposés. Bouffés. Je n’ai pas attendu. Pas entendu cette chanson. Ces paroles et ces mots dans la chambre avec l’autre au moment de défaire les sutures. Mentales les miennes. Il a défait avec les doigts les fils de cuivre en jean. C’était pas un scalpel c’était (...)

J’ai devant moi combien de litres, combien de grammes de viande ? Je compte le sang dans les artères, celles bleues entre épaule et biceps quand ces gamins écartent les os et plantent leurs paumes derrière la nuque. Aisselles en face, mâchoires ouvertes. J’ai fait l’appel. Moi aussi j’aurais envie de bailler à l’heure de traverser la dernière heure de la journée. Ton nom muet je l’ai pensé à peine. J’ai appelé chacune de ces bêtes par leur nom ou par leur numéro de code-barres, faudrait (...)

Je suis exactement ce que le toubib dit que je suis. Malade une fois par an. Ensuite la note trente-deux euros de consultation.
Which air is that ? asked Leopold Bloom. All is lost now. Richie cocked his lips apout. A low incipient note sweet banshee murmured : all. A thrush. A throstle. His breath, birdsweet, good teeth he’s proud of, fluted with plaintive woe. Is lost. Rich sound. Two notes in one there. Blackbird I heard in the hawthorn valley. Taking my motives he twined and turned (...)

Crois pas comme tous les autres cons que je sois pas le même genre de con que les autres. J’ai une bière à la main. Et dans la gorge combien quarante de plus. Ton texto dans les yeux, j’y comprends rien à tes lettres qui se bousculent en triple voire pire : en trompe l’oeil. Je dis pas que ça vient de toi, les autres diraient le pédé, je le dirais avec eux. Je prends le bout du bout de l’autre bout de ma bouteille de bière en verre avec les dents, avec les dents je l’ouvre et que ça gueule (...)

Et toi l’aimes-tu le comprimé coincé dans les recoins de la gorge ? J’avale des cubes des litres d’eau pour l’avaler, pour qu’il descende. Et puis quoi, un croissant. Elle est partie avec tout avec mon cœur ma chatte. Souvenir d’une époque ou juste un croissant seul ça me suffisait bien comme repas. Moi on me la fait pas à l’envers. Aujourd’hui ça me suffit. Un croissant dans les rues en surface tout comme le narrateur de Coup de tête des madeleines sous la terre et puis son obsession : (...)

Il est écrit au stabylo : "Afrique cancer du monde / Votez FN en 2012".
Maintenant en possession d’un portefeuille qui dit merde (post-it à l’appui) je suis allergique à la pénicilline. Et j’ai besoin de voir la mer. Pas celle qu’on sent monter mais jamais recouvrir, comme ce matin au bout de la rue Nollet, mais celle qui s’éternise, retrouvée. La mer la voir encore, à peine deux jours à tout subir. Tout : le vide de ces après-midi et le corps écarlate qui se prend d’un grand coup de (...)

17 juillet 2011, entre Y. et Ithaque (42)
« Never know whose thoughts you’re chewing », écrit Joyce dans Ulysse et je termine Ulysse. Une fois tombés les derniers mots (Yes) trois autres suivent. Comme souvent, je suis pas là quand l’oeil s’amarre à la dernière page, même s’il n’y a plus de page : je lis sur la Sony. Je ne sais que ce Yes que je savais d’avance et que tout le monde connaît. Avant-hier l’autre Ulysse a massacré tout le monde, fait nettoyer le sang par les femmes après la (...)

Tuner radio sous les doigts il faudrait osciller entre les catastrophes : je parle assassinat, entends les ouragans, je pense massacre et les guerres. Ma boite mail me suggère de ces plans : « pensez l’été léger », « -70% sur les voyages destination Pétaouchnok » et je n’ai pas besoin de suivre le régime Dukan, merci Salmonellose ramassée sur le sol d’un fast-food local, et je ne tiens pas tant à voyager en Lybie, où la radio me dit que ces cadavres exhumés sous les pleurs ont été (...)

Autrui, Paris, 29 juin 2011
H. et moi commencer : trier les livres et stocker les classiques, tous ceux déjà lisibles sur l’écran ailleurs, prévoir ainsi déménagement futur, encore pour l’heure fictif, savoir la place en moins. Céline, Kafka, Melville dans la boite Nespresso. Zola, Proust et Balzac dans le carton du Mac. Entre une heure et deux revenir au ralenti jusqu’au boulevard prêt au boulot, reprendre. Marcher au ralenti comme voir un film de Wong Kar Wai. Et capter l’oeil du (...)

Marais d’Y., 25 juin 2011
Et l’ennui ? le temps me manque. Ils nous demandent, « ils » ceux qui virent nos salaires, d’être présents en chair, en os, sur le stand STAT qui se tiendra durant salon, semaine prochaine. Le salon est centré sur les humanoïdes de série « copycat » que notre boite fabrique, répare et distribue. Cette série d’automate qui nous ressemble le plus. Comment feront-ils, « ils » les visiteurs, la différence entre nous fixes et les modèles d’expos « presque vivants » ? (...)